眼神平静，像看一个老朋友。
然后，雾重新合拢。
灵柩走远后，城门口聚集的人群还没散。
人们议论纷纷。
“就这么走了？一品大员，好歹也得有个仪仗吧？”
“听说曾侯爷遗嘱里写的，不要虚礼。”
“你说他图什么？一辈子出生入死，最后连个像样的葬礼都没有。”
一个卖炊饼的中年汉子忽然开口：“我爷爷说过一句话——看人看最后。曾大人最后这几件事：黑雨那夜不开仓放粮吗？捐银子办水陆法会吗？遗嘱里把家产大半散给穷人吗？这些事，寻常官员做得到？”
众人沉默。
另一个读书人模样的青年却说：“小善掩大恶！天津教案，他杀的是谁？赔的是谁？这是原则问题！”
“原则？”旁边一个挑夫啐了一口，“你们读书人就会说原则！当年长毛打过来，要不是曾大人带兵挡住，你这会儿还有命讲原则？”
眼看要吵起来，一个一直沉默的老者忽然开口：
“都别争了。”
老者很老，背驼得厉害，手里拄着拐杖。他抬起头，混浊的眼睛望着灵柩消失的方向，缓缓说：
“我小时候，听我爷爷说过一个故事。”
众人安静下来。
“说前朝万历年间，咱们江宁城也出过一件怪事。”老者声音沙哑，“有个清官，得罪了朝中权贵，被贬到这里。他为官清廉，爱民如子，可就是命不好——任上遇大旱，三年不下雨，百姓饿死无数。清官自责，在城隍庙前跪了三天三夜，最后……一头撞死在庙前的石狮子上。”
“他死的当晚，天降大雨。雨是红的，像血。雨后，石狮子头上多了个凹坑，怎么补都补不上。”
老者顿了顿：
“后来有游方的道士说，那清官不是凡人，是天上管雨的龙君，因犯了天条被贬下凡。他在人间受尽磨难，最后以死谢罪，才换得那场雨——那是他的血，他的泪。”
雾缓缓流动，在老者的皱纹间徘徊。
“我爷爷说，”老者望着远方，“有些人来到这世上，就是来受苦的。受完了，就走了。他们的功，他们的过，咱们凡人看不清。就像那场红雨——你说它是灾，还是福？”
没人回答。
老者转身，拄着拐杖，慢慢走回雾中。走了几步，又回头，说了最后一句：
“曾大人走那夜的黑雨……我活了八十岁，从未见过那样的雨。”
“那不是人间的雨。”
三天后，灵柩运抵码头。
将换船走水路，溯长江而上，回湖南湘乡。码头上停着一艘普通的客船，船身旧了，桅杆上的帆布打着补丁。这是曾纪泽特意找的——不要官船，不要排场。
棺材抬上船时，船身微微一沉。
船老大是个五十多岁的汉子，脸上有刀疤，一看就是行伍出身。他站在船头，看着棺材安置妥当，忽然对曾纪泽说：
“曾公子，令尊……认得我。”
曾纪泽抬眼。
“咸丰六年，打武昌。”船老大说，“我是水师的小兵，船被炮打沉了，掉进江里。是曾大人——那时还是侍郎——坐的小船经过，让人把我捞上来。我醒来时，身上盖着他的披风。”
他摸了摸脸上的疤：
“这疤，就是那仗留下的。后来我退伍了，跑船为生。这些年，长江上下，我载过无数达官贵人，可像令尊那样……把披风给一个落水小兵的，再没见过。”
船开了。
缓缓离岸，驶向江心。曾纪泽站在船尾，看着江宁城在晨雾中渐渐模糊，变成一幅淡墨山水。城墙，钟楼，夫子庙的飞檐，都隐在了白色之后。
他想起父亲最后那夜说的话：
“我这一生，不信书，信运气。”
现在他有点懂了。
父亲的运气，不是平步青云的运气，不是逢凶化吉的运气。而是——在不得不杀人的时候，还能记得捞一个落水的小兵；在背负百万血债的时候，还能在深夜听一段说书；在被天下人骂作汉奸的时候，还能捐出所有积蓄超度亡灵。
这种运气，叫人性。
叫在极致黑暗中，还能守住的那一点光。
船入江心，雾完全散了。
阳光洒在江面上，波光粼粼，像碎了一江的金子。远处，有渔歌传来，悠长，苍凉，在江风中飘荡。
曾纪泽转身，走进船舱。
棺材安静地停在中央，柏木在阳光下泛着温润的光。他跪下来，磕了三个头。
然后取出那封遗嘱，最后看了一遍。
目光停留在最后那行水渍留下、又消失的字迹位置。虽然看不见，但他知道那里写着：
尘债已偿，吾归天地