“圣战！！”
“圣战！圣战！”
数百名幸存者举起了手中的武器——鱼叉、锄头、甚至只是尖锐的木棍。他们的吼声压过了海浪的拍打声。
“去吧，去团结我们的兄弟！团结我们的家人！”
“真主告诉我们！正义的王即将降临。只要发动圣战，死后我们必将进入天堂，活着能迎来正义的国度！”
“驱逐异教徒！”
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大不列颠，伦敦，切尔西。
下午四点，凉爽的风顺着泰晤士河爬上了岸，
威廉·阿斯科罗夫特站在工作室的露台上，手指被粉彩笔染得斑驳陆离。
画布上是一片令人窒息的颜色——病态的、浓烈的紫红，像被搅碎的内脏，又像陈年的淤血，中间夹杂着诡异的蓝绿色光晕。
这已经是第三十二天了。
从上个月开始，伦敦的黄昏就变得不再像人间。
太阳落下后，天空不会变黑，而是燃烧起来。
这种燃烧甚至投射到了街道上，行人的脸都被染成了猪肝色。
“阿斯科罗夫特先生，”
楼下的管家声音颤抖，“圣路加教堂的牧师来了，还有几位邻居。他们问……您画下来了吗？今天是不是那个日子？”
威廉没有回头，他近乎疯狂地在画纸上涂抹着那抹即将消逝的紫光。
“告诉他们，我只是个画画的，不是先知！但这光……这光不对劲。它不是光学的折射，它是悬浮在空中的语言。”
伦敦街头，报童正在叫卖《泰晤士报》，头版刊登着科学家的辩论，关于这奇异天象是否源自几个月前爪哇岛那场毁灭性的火山爆发。
但在教堂里，在酒馆的低语中，人们更愿意相信那些古老的末日论调。
威廉停下笔，看着画架上那排成一列的三十张画作。
它们像是一组连环画，记录着世界如何一步步被血色吞没。
“不管这预兆来自哪里，”
威廉喃喃自语，看着远方的残阳。
“它既然能飘到伦敦，就一定也飘到了世界的另一端。我想，在东方的帝国，那些愚昧迷信的人恐怕已经疯了。”
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海峡殖民地，新加坡。
码头上，苦力们的号子声震天响。
一艘从广东开来的红头船刚刚靠岸，帆布收起时发出沉闷的拍打声。
阿强踉踉跄跄地走下跳板。他是个三十出头的水客，常年往返于广州和南洋之间，专门帮两地的华侨带信、带货、带钱。
以往，阿强下船时总是神采飞扬，吆喝着广府的新茶、顺德的丝绸。
但今天，他像是个丢了魂的人。
他的辫子凌乱，眼窝深陷，背上的包袱皮仿佛有千斤重。
“阿强！阿强回来了！”
一群早就等候多时的老华侨围了上来。他们大多是在这里打拼了几十年的锡矿工、橡胶园主，还有开杂货铺的老掌柜。所有人都渴望听到故乡的消息。
“阿强，我让你带的信，送到了吗？”
“我家那口子的哮喘怎么样了？”
“广府今年的米价如何？”
七嘴八舌的问询声中，阿强一言不发。他脸色煞白，嘴唇干裂得起皮。他慢慢抬起头，眼神越过众人的头顶，看向南洋的天空。
此时正值黄昏。
新加坡的天空，还是连日里那种极其恐怖的景象——紫红色帷幕将太阳死死地捂住。
“不太平啊，各位阿叔。”
阿强的声音沙哑，带着哭腔。他在众人的注视下，颤颤巍巍地从怀里掏出一张皱巴巴的红纸。那原本是一封喜帖，但现在被汗水浸透，红得像血。
“我在珠江口上船的时候，广州城的天也是这个颜色！一模一样！”阿强猛地指向那片紫红色的天空，手指剧烈颤抖，“你们以为这是南洋才有的怪事？不是！这是天变了！”
人群瞬间安静下来，只有远处海浪拍打驳船的声音。
“广州将军府都在传，说是血云封城。”
阿强咽了一口唾沫，眼里的恐惧传染给了每个人，“大家都说，这是法国鬼子要打过来了，这是兆头啊！这红光，是几万人要掉脑袋流出来的血气，升到天上去了！还有人说，这是大清要亡的征兆！”
“大清……要亡？”一个拎着烟袋的老头哆嗦了一下。
“不仅仅是打仗。”阿强压低了声音，仿佛怕被海风听去，“我走的那天，珠江面上飘着死鱼，成千上万条死鱼，肚皮翻白。算命的瞎子在街上喊，说这是‘地火上行，天血下注’。法国人的铁甲船还没对大清开炮，老天爷先动手了！”
人群大惊失色。原本他们这几个月看着南洋这诡异的红天，只当是南边