抬手摆了摆，示意“照旧”。他的视线仍钉在漆黑的河湾深处，仿佛要透过红树林的缝隙，看见那些正拼命上溯的帆影。“让他们走。”他终于开口，声音低得几乎听不见，“走得干净，海面上才清净。”

    他顿了顿，目光转向更远的南方——那里，天际线上偶尔闪起一瞬即逝的微光，像是另一处港口正在被点燃。火光太弱，传不到这里，却在他瞳仁里留下一点暗红的倒影。

    “至于剩下的港口，”他继续喃喃，像在对着黑夜里的某个幽灵说话，“就让那群疯狗去啃吧。香料、象牙、胡椒、金沙……他们想抢多少抢多少，想烧多少烧多少。印度人的皇帝也好，叛党也罢——不守规矩，就得挨群殴。”

    夜风带来河上游的哭喊，遥远得像是另一个世界的回音。周海深吸一口气，铁锈味与潮腥味一起灌进胸腔。他忽然挺直腰背，手掌在栏杆上重重一拍，金属发出清脆的“当”声，像给这场漫长的追捕落下最后一声锣。

    “我们堵在这里，就算完工。”他转身，背对河口，背对火光，也背对所有尚未止息的哭喊，“明天、后天、大后天——印度洋的潮水会替我们记住：谁掌铁甲，谁定规矩。”

    他最后一瞥，给那些已消失在夜色深处的帆影，也给仍在远处闪烁的劫火。然后，他大步离开指挥台，靴跟踏在铁甲上，发出坚定而冷硬的回响，像给黑夜钉下一行无声的判词——

    逃吧，逃得越远越好；大海的牢门，已在外侧锁死。