“还有，”参谋的声音低了些，“李军长部此次战斗，弹药消耗……超标。”
“超标多少？”
“……一百三十个百分点。”
楚风闭上眼睛。
铅笔在手里握紧了，笔杆硌得掌心生疼。
“战报上说，”参谋继续说，“李军长使用了大量火箭弹和炸药，布置了多处假阵地和诡雷，还……还动用了储备的最后一箱反坦克手雷。”
楚风还是没说话。
他能想象。
能想象李云龙蹲在坑道里，看着山下车队时，眼里那种光。能想象他喊“打”时，嗓子眼里压着的兴奋和狠劲。也能想象，战斗结束后，他看着那些被抬下来的伤员和遗体时，脸上是什么表情。
“知道了。”楚风说，“战报原件送过来。另外，给三十八军补充的弹药清单，重新核算。”
“是。”
电话挂断。
楚风放下听筒，手在电话机旁停了几秒。电话机是黑色的，很旧了，拨盘上的数字都磨淡了。他手指在“3”和“8”两个数字上摸了摸——三十八军的代号。
然后他站起来，走到窗边。
窗外是黄昏。天色将晚未晚，一片混沌的橙红。远处有鸽子飞过，翅膀扑棱棱的，在天上划出几道弧线。
他站了很久。
直到天色彻底暗下来。
山里起了雾。
乳白色的雾，从山谷底慢慢爬上来，像某种活物。李云龙带着队伍在雾里穿行，脚步踩在落叶上，沙沙的。
没人说话。
只有粗重的喘息声，和抬伤员时压抑的呻吟。
张参谋追上来，眼镜片上全是水汽，他摘下来擦了擦，又戴上。
“军长，”他小声说，“统计完了。牺牲的九个同志，名单在这里。”
他递过来一张纸。
纸是从本子上撕下来的，边缘毛毛糙糙。上面用铅笔写着九个名字，有的字迹清楚，有的歪歪扭扭——估计是代写的。
李云龙接过纸，没看。
他把纸折起来，折成小小的方块，塞进上衣口袋。口袋那里有个破洞，他手指穿过破洞，碰到里面的皮肤，冰凉。
“伤员呢？”他问，声音有点哑。
“都处理了。重伤的七个，已经派人往后方医院送。但……”张参谋顿了顿，“但药品不够。盘尼西林只剩三支了。”
李云龙“嗯”了一声。
雾越来越浓。五步之外就看不见人影了。队伍像一条沉默的巨蟒，在白色的混沌里缓缓蠕动。
“军长，”张参谋又说，这次声音更小，“弹药消耗……超标的事，战报里得写吗？”
“写。”李云龙说，“该怎么写就怎么写。”
“可是……”
“没有可是。”李云龙打断他，“用了就是用了。老子敢用，就敢认。”
张参谋不说话了。
又走了一段。
前面传来鸟叫声。不知名的鸟，在雾里“咕咕”地叫，一声接一声，凄凄惨惨的。
李云龙忽然停下。
他从口袋里掏出那块怀表，打开表盖。
表针指着五点二十。
天快黑了。
他回头，看向来路。雾太浓，什么也看不见。只有远处隐约还有火光——是那辆油罐车，还在烧。
像大地上一道流血的伤口。
“老张，”他说，没回头，“你说，要是楚胖子在这儿，他会说啥？”
张参谋愣了愣：“楚部长？他……他可能会说，仗打得不错，但代价太大了。”
“放屁。”李云龙笑了，笑得很短促，“他肯定会说——‘李疯子，你又超额完成指标了，下个月经费减半’。”
张参谋没敢接话。
李云龙把怀表收起来，继续往前走。
雾更浓了。
几乎要吸进肺里。
“不过，”他忽然又说，声音低得像自言自语，“他也会说……仗，就得这么打。不敢拼命，还打什么仗。”
这话不知道是说给谁听的。
也许是他自己。
楚风拿到战报原件时，已经是晚上九点。
他坐在办公室里，台灯开着，光晕黄黄的，照在纸上。纸上除了打印的文字，还有铅笔写的批注——是李云龙的笔迹，字很大，很潦草，把纸边都写满了。
其中一行写着：
“火箭筒好用，但太少。下次多给点。”
楚风看着那行字，看了很久。
然后他拿起电话，拨了个号码。
“喂，老方？是我。三十八军那边的弹药补给，重新核算过了吗？……嗯。在现有额度基础上，再挤百分之十给他们。对，我知道紧张。但前线……前线需要。”
他顿了顿。
“另外，让兵工