跟在他身后，低声汇报着什么。楚风听着，偶尔点点头。

    然后他朝海边走去。

    走到老王和书记面前。

    “伤亡多少？”他问，声音很平静。

    “工人……死了七个，伤了二十多。”书记的声音在抖，“飞行员……跳伞的那个重伤，另一个……没找到。”

    楚风“嗯”了一声。

    他走到水边，蹲下来，掬起一捧海水。

    海水很凉，混着油污，黑乎乎的，粘手。

    他看了几秒，然后泼掉。

    站起来，对孙铭说：“告诉‘雏鹰’（航空队），这个仇，记着。”

    “是。”

    “血债，必须血偿。”楚风顿了顿，声音还是平的，但每个字都像淬过火，“但不是现在。”

    他转身，看向那些救火的工人。

    工人们也看着他。

    一张张被烟熏黑的脸，一双双疲惫但还没有绝望的眼睛。

    楚风深吸一口气。

    空气里全是焦糊味和化学品的甜腻味，吸进去，肺像被针扎。

    他开口，声音不大，但所有人都能听见：

    “火，要救。”

    “厂，要重建。”

    “死了的，厚葬。伤了的，治好。”

    他停了停，目光扫过每一张脸：

    “然后，咱们造更好的厂，炼更多的油。”

    “造更快的飞机，装更利的炮。”

    “今天他们炸咱们一个罐子，明天咱们就还他们十个。”

    “这话，我楚云飞说的。”

    他说完了。

    没有慷慨激昂，没有挥拳呐喊。

    只是站在那里，站在火光和黑烟前，站在烧焦的土地和冰冷的海水边。

    像根钉子。

    风很大，吹得他衣襟猎猎作响。

    但他站得笔直。

    一动不动。

    老王看着他的背影，看了很久。

    然后他弯腰，捡起地上那根铁棍，一瘸一拐地走向火场。

    走向那些还在燃烧的油罐。

    走向那些还在嗤嗤作响的火焰。

    他身后，更多的人跟了上来。

    排成了队。

    一桶一桶。

    一锹一锹。

    开始救火。

    天完全亮了。

    雾散了。

    太阳升起来，照在这片燃烧的土地上，照在黑色的大海上，照在那些忙碌的、渺小的、却又无比坚韧的人影上。

    远处海平线上，那四架野马早已消失不见。

    只留下一道淡淡的、逐渐消散的航迹云。

    像一道伤疤。

    划在天空的脸上。

    cht 2026