说话。他缓缓抬起手，抹了一把脸上的血。那血有敌人的，也有自己的。铁枪的枪尖还在往下滴血，一滴，两滴，砸在泥土里，晕开小小的暗红色斑点。

    他转头，看向身后。

    三千人。出发时是五千精锐，现在还能站着的，只有三千。甲营的两千守军几乎死绝，乙营的两千人折了三成，三百骑兵也少了四十多个。活下来的人个个带伤，盔甲破烂，眼睛里除了劫后余生的庆幸，更多的是茫然，接下来怎么办？

    “我们赢了这一阵。”王彦章终于开口，声音沙哑得像砂纸摩擦，“但现在，该考虑怎么活下去了。”

    袁袭脸上的兴奋渐渐褪去。他环顾四周，看着尸山血海，看着远处那些虽然溃败但依然黑压压的宣武军残部，看着更北方，那里，朱温一定正在收拢败兵。

    “将军的意思是……”

    “朱温败了这一阵，但他还没死。”王彦章把铁枪横在马鞍上，抬头望了望天色，“天快黑了。传令：轻伤者照顾重伤者，能动的去收拢战马、捡拾箭矢刀枪。一个时辰后，全军向东南撤退。”

    “东南？”袁袭一愣，“那不是往淮南的方向，那是……”

    “那是绝路。”王彦章替他把话说完，嘴角扯出一个极淡的、近乎自嘲的笑，“但有时候，绝路才是活路。”

    他不再解释，调转马头，朝着营寨方向缓缓行去。夕阳把他的影子拉得很长，很长，投在满地的尸体和残旗上，像一道孤独的烙印。

    身后，残存的淮南军开始沉默地打扫战场。他们从尸体上扒下还能用的箭囊，捡起没坏的刀，牵回无主的战马。没有人欢呼，没有人庆祝，只有粗重的喘息声，和压抑的、劫后余生的哽咽。