住了脸。掌心感受到油腻的皮肤和眼角的湿意。他分不清那是汗，还是别的什么。身体的疼痛（颈椎、肩膀）和心灵的疼痛（巨大的无力感、自我憎恨）交织在一起，形成一张密不透风的网，将他死死困住，越收越紧。

    他维持着这个姿势，在沙发上蜷缩着，裹着那条散发着异味的薄毯，像一只受伤的、被世界遗忘的动物。膏药的怪味固执地钻进他的鼻腔。垃圾桶里烧烤的气味似乎更浓了。窗外，城市的巨大机器依然在不知疲倦地运转，发出低沉的轰鸣。而在这间十平方米的囚室里，只有他压抑的、断断续续的抽气声，和那具因为疼痛与绝望而微微颤抖的身体。孤独不再是背景音，它就是空气本身，沉重地挤压着他的胸腔，每一次呼吸都带着痛楚。他清晰地听到，自己的身体，在尖叫。