两人并肩走上码头，影子在身后拉得很长。亲兵牵马过来，彭玉麟翻身上马——动作还有些利落，毕竟是一辈子在船上、马上厮杀的人。

    “雪琴，”曾国藩忽然喊住他，“若有一日……我控制不住了，怎么办？”

    彭玉麟勒住马，回头。

    夕阳给他镀上一层金边，像一尊即将褪色的神像。

    “那就来找我。”他说，“衡阳，萱洲镇，河边第三棵老槐树底下。我给你留一坛酒，咱们喝完了……我送你上路。”

    话说得平静。

    像在说明天吃什么菜。

    曾国藩点头：“好。”

    “保重。”

    “保重。”

    马走了。蹄声嘚嘚，在青石路上渐渐远去。

    曾国藩站在原地，看着那个背影消失在长街尽头，忽然想起三十年前衡州的那个夜晚——两人在湘江边喝酒，彭玉麟说：“涤生兄，若他日功成名就，咱们还回这里喝酒。”

    他说：“好。”

    如今，功成了，名就了。

    酒却再也喝不回当初的味道了。

    周升悄悄过来：“大人，回衙吗？”

    “再等等。”

    曾国藩继续站着，直到天色完全暗下来，江上渔火点点亮起。他摸了摸怀中那枚玉佩，又摸了摸袖中——那里还有一个空木匣。

    然后他转身，朝总督衙门走去。

    脚步很稳。

    但每一步，都像踩在刀刃上。

    他知道，彭玉麟这一走，这世上最后一个能说真话的人，也没了。

    剩下的路，他得自己走。

    带着体内那条螭，带着满手的血，带着这顶用无数头颅换来的官帽，一直走到……

    走不动的那天。

    夜风吹过江面，带来远处船夫的号子声。

    苍凉，悠长。

    像挽歌。