两股力量在博弈。
他的身体成了战场。
背上的鳞片全部炸开，刺破内衫，刺进被褥，把锦缎面料的被面撕成碎条。眉心的竖瞳睁到极限，暗金色的光芒在黑暗的卧室里扫射，照得墙壁上那些影子疯狂舞动。喉咙里发出“嗬嗬”的声音，像野兽低吼，又像垂死者最后的喘息。
他猛地坐起来。
手按着胸口——那里，两颗心脏在疯狂搏动，一颗在左胸，一颗在脊椎深处，两股节奏完全错乱，撞得他五脏六腑都在翻腾。
“呃……”
一口血喷出来。
不是暗金色的，是鲜红的，还带着泡沫——这是人血，是他残存的、属于“人”的那部分，在抗议，在挣扎，在做最后的抵抗。
血喷在锦被上，迅速渗开，晕成一朵凄艳的花。
而随着这口血喷出，体内的撕扯感，突然停了。
不是某一方赢了。
是……和解了。
像两条厮杀的巨蟒，突然同时松口，各自退后一步，冷冷地对视。
曾国藩瘫在床上，大口喘气。
汗水把里衣全浸透了，冰冷地贴在身上。背上的鳞片缓缓平复，缩回皮肤下，但那种坚硬、冰凉的触感还在。眉心的竖瞳闭上了，可闭上的瞬间，他“看见”了一些东西——
不是用眼睛，是某种更深层的感知。
他看见自己的这具身体，像一座古老的庙宇。庙里供奉着两尊神：一尊是穿着儒袍、手捧书卷的“曾国藩”；一尊是盘绕在梁上、暗金色鳞片覆盖的“螭”。两尊神互相对视，谁也不跪谁，但谁也灭不了谁。
它们将在这座庙里，共存下去。
直到庙塌的那一天。
天快亮了。
窗纸透进灰白的光。
曾国藩挣扎着下床，走到铜镜前。
镜子里的人，脸色苍白，眼窝深陷，嘴角还有没擦干净的血迹。但眼神……很奇怪。
不是疲惫，不是疯狂，也不是绝望。
是一种他从未体验过的、苦甜参半的平静。
苦，是因为他知道，自己再也回不去了。回不到那个纯粹的、相信圣贤书能救天下的农家子，回不到那个以为刀剑能斩尽世间不平的湘军统帅，回不到……任何一个简单的身份里。
他将永远活在这种撕裂中。
一半是人，一半是螭。
一半想救，一半想吞。
一半在泥泞的田埂上插秧，一半在血染的云端翻腾。
甜，却也是因为同样的理由——因为不用再选了。不用再伪装，不用再压抑，不用再问“我到底是谁”。他就是这一切。好的坏的，圣的魔的，人的非人的……全是他。
像一坛酿了六十年的酒。
有粮食的清香，也有时间的腐味。
有初酿时的清冽，也有陈放后的浑厚。
喝下去，先是苦，辣，呛得人流泪。
但回味里，却有一丝奇异的、让人上瘾的……甘。
“就这样吧。”
他对镜中的自己说。
镜中的人，也对他动了动嘴唇：
“就这样吧。”
声音重叠。
一半苍老嘶哑。
一半低沉如兽吟。
推开卧室门时，赵烈文等在外面，一脸担忧。
“大帅，您……”
“我做了个梦。”曾国藩打断他，声音很平静，“一个……很好的梦。”
“好梦？”赵烈文愣住。
“嗯。”曾国藩走到院中，仰头看天。
天已大亮，朝阳刚升，金色的光刺破云层，照在总督府的飞檐上，也照在他脸上。光很暖，但他感觉不到温度——因为皮肤下的鳞片，正在贪婪地吸收这些光里的“阳气”，转化成某种更冰凉、更霸道的力量。
可他不在乎了。
“烈文，”他忽然问，“你说，一个人，要是知道自己快死了，是该哭，还是该笑？”
赵烈文张了张嘴，答不上来。
“我原来觉得，该哭。”曾国藩自顾自说，“哭这一生未竟的抱负，哭那些对不起的人，哭这身不由己的命运。”
他顿了顿：
“可现在我觉得……该笑。”
“为什么？”
“因为终于，不用再扛了。”曾国藩笑了，笑容很淡，但真实，“不用扛这江山，不用扛这骂名，不用扛体内这条……螭。”
他伸出手，接住一束阳光。
阳光在掌心停留了一瞬，然后被暗金色的鳞片吸收，消失不见。
像被他“吃”了。
“去准备吧。