刀尖上，“炮也放了，人也死了，再不出发……对得起谁？”

    走到大门口时，他回头，对欧阳夫人说：

    “告诉琛儿，钧儿的仇……我记着。”

    “不是记在捻匪头上，不是记在朝廷头上。”

    “是记在……这该死的命上。”

    他翻身上马。

    马鞭扬起，落下。

    “出发——！”

    大军开拔。

    马蹄声、脚步声、车辕声，汇成一片沉重的轰鸣，碾过南京城的青石板路，碾过那些还没来得及擦干的眼泪，碾过一个小小婴孩再也不会醒来的梦。

    而曾国藩骑在马上，背挺得笔直。

    只有离得最近的彭玉麟看见——大帅握着缰绳的手，在抖。

    不是悲伤的抖。

    是某种东西，正在从那具衰老的身体里，彻底醒来的抖。

    炮声惊死的，不止是一个外孙。

    还有一个老人……最后一点，属于“人”的牵绊。

    北征路上，凶多吉少。

    而地宫入口，就在三百里外。

    月圆之夜，还有三天。

    这一次，他不会再压着体内那东西了。

    因为压着，也护不住想护的人。

    那不如……

    放开。