书房里的烛火忽然剧烈摇晃起来。
不是风吹的。
是那些烛火自己，开始变形。
火焰拉长，扭曲，最后变成一个个小小的人形。每个人形都在动，在说话，在做着不同的事——
有的在读书，摇头晃脑：“子曰：学而时习之……”
有的在写字，工工整整：“臣曾国藩跪奏……”
有的在带兵，挥斥方遒：“杀！一个不留！”
有的在蜕皮，痛苦哀嚎：“呃啊——！”
有的……在狞笑，眼中闪着绿光：“这天下……该换主人了……”
无数个曾国藩。
无数个他在同时存在，同时动作，同时说话。
读书的，写字的，带兵的，蜕皮的，狞笑的……
最后，这些人形开始互相攻击。
读书的指责带兵的：“圣贤书都读到狗肚子里去了？怎能滥杀无辜？”
带兵的反驳读书的：“不杀人，怎么平乱？不流血，怎么救国？”
写字的劝和：“都是为朝廷效力，何必争吵……”
蜕皮的惨叫：“疼……好疼……谁来救救我……”
狞笑的狂笑：“吵吧！打吧！等你们都死了，这身体……就是我的了！”
书房里乱成一团。
曾国藩抱着头，蜷缩在椅子上。
他分不清哪些是真实的，哪些是幻觉。分不清哪些是自己，哪些是心魔。分不清……自己到底是谁。
“够了……”他嘶声道。
“不够！”所有声音同时咆哮，“这才刚开始！”
烛火人形开始融合。
读书的、写字的、带兵的、蜕皮的……一个个撞在一起，融合成一个更大的、扭曲的、不断变化的人形。
那人形走到曾国藩面前，低头看着他。
它的脸在不断变化：时而年轻，意气风发；时而中年，疲惫沧桑；时而狰狞，满面鳞片；时而……根本不是人脸，是蛇头。
“曾国藩，”它开口，声音是所有声音的混合，“你还想‘挺’吗？”
曾国藩抬头，看着这个“自己”。
“我……”
“你挺不住了。”它说，“你的身体在崩坏，你的理智在瓦解，你的灵魂……在被蟒魂吞噬。”
“不……我还能……”
“还能什么？”它俯身，那张不断变化的脸几乎贴到曾国藩脸上，“写《挺经》？教别人怎么‘挺’？你自己都快挺不住了，还教别人？”
它直起身，张开双臂：
“放弃吧。顺从体内的蟒魂，顺从相柳的召唤。去地宫，完成最后的仪式。到时候，你会拥有无穷的力量，长生不老，君临天下——这不比你现在这样，半人半蛇、痛苦挣扎强？”
这话充满诱惑。
体内的蟒魂在呼应，在欢呼，在疯狂地撞着囚笼。
背上的血痂流得更凶了。
曾国藩能感觉到，生命力正在一点点流失。不是衰老的那种流失，是……被什么东西吸走的流失。
地宫里的相柳残魂，正在通过血脉的联系，吸食他的生命。
再这样下去，不用等到月圆最盛时，他就会油尽灯枯。
“我……”他挣扎着想站起来，却腿一软，又跌回椅子上。
“看，”那个“自己”笑了，“连站都站不稳了，还谈什么‘挺’？”
它走到书案前，拿起那叠只写了两个字的宣纸，看了看，然后——撕了。
刺啦——
纸被撕成两半，四半，八半……
碎片在空中飞舞，像是雪，像是纸钱，像是……他破碎的理想。
“别撕……”曾国藩伸手想去抓，却抓了个空。
“《挺经》？”碎片中的“自己”狂笑，“你应该写《降经》！教人怎么投降，怎么顺从，怎么……做个快乐的怪物！”
碎片落在地上。
烛火人形渐渐消散。
书房重归寂静。
只有曾国藩粗重的喘息声，和烛火噼啪的爆裂声。
他瘫在椅子上，看着满地纸屑。
《挺经》还没开始写，就结束了。
就像他的人生，还没活明白，就要……结束了。
窗外，传来四更的鼓声。
子时三刻了。
距离月圆最盛时，还有半个时辰。
距离地宫决战，还有半个时辰。
距离他彻底崩溃……也只剩半个时辰了。
他低头，看着自己的手。
手背上，那些鳞片已经蔓延到了手臂。暗绿色的纹路，在烛光下像是活的，在缓缓蠕动。
他握紧拳头。
鳞片硌得掌心发疼。
但这疼，提醒他还活着。
提醒他还有选择。
哪怕这选择，是死路。