正黄旗的旗丁，为首的达旦是个三十来岁的壮汉，脸上一道刀疤从眉骨划到嘴角。他翻检着货物：皮子、羊毛、奶疙瘩、风干肉……动作慢条斯理。

    “这匹马，”他指着一匹枣红马，“几岁口？”

    “回军爷，四岁口，正当壮年。”一个蒙古商人赔笑，递上一块奶疙瘩。

    达旦接过，掂了掂，扔给身后旗丁，继续检查马匹牙口。那匹枣红马确实壮实，但他翻来覆去看了半晌，才挥挥手：“过去吧。”

    商队缓缓过关。几个商人低声交谈，用的是蒙语，但夹杂着生硬的汉语：“新汗位子坐不稳……听说三大贝勒都不服他……”

    “林丹汗那边送了重礼，奥巴说不定真要倒过去……”

    “这趟生意做完，明年还来不来……难说。”

    说话时，他们的目光游移，不时瞥向守关的旗丁，又迅速移开。

    最后一个商人过关时，达旦突然开口，用生硬的蒙语问：“科尔沁的草场，今年好不好？”

    那商人一愣，随即堆笑：“好，好……就是雪下得早了点。”

    达旦点点头，没再说话。

    商队走远了，消失在官道拐弯处。风卷起枯黄的落叶，在空中打旋。天色阴沉，铅灰色的云层低垂，远处山峦的轮廓模糊不清，像是水墨画中洇开的淡墨。

    守关的旗丁搓了搓冻僵的手，对达旦道：“头儿，这些蒙古人……”

    “少问。”达旦打断他，望着商队消失的方向，“做好咱们的事。”

    寒风萧瑟，卷起官道上的尘土与枯草，在空中形成小小的旋涡，又很快散去。