上顶着塑料布，有人缩在蛇皮袋底下，更多的人，就那么淋着。

    所有的列车时刻表全红了。

    晚点。

    停运。

    晚点。

    停运。

    大喇叭里嘶哑地重复着：“请旅客不要拥挤，耐心等待......”

    等待？

    在这冰天雪地里，等待就是死亡。

    广场边缘的铁栅栏被挤得变了形，几千武帽子手挽手组成人墙，拼命维持着那道脆弱的防线。

    “让我进去！我要回家！”

    “我有票！我有票啊！”

    “别挤了！孩子！我的孩子！”

    哭喊声，咒骂声，被风雪撕碎，混成一股令人窒息的声浪，扑面而来。

    林宇站在车门口，看着那片人海。

    他看见一个年轻的母亲，为了护住怀里的孩子，被人群挤得脸色惨白。

    他看见一个老汉，背着比人还高的行李，在泥水里摔倒，瞬间被人潮淹没，只剩下一只解放鞋被踢飞出来。

    “完了......”洪源站在林宇身后，腿肚子在转筋，“这得多少人啊？这怎么回得去啊？”

    林宇没说话。

    他感觉到一股前所未有的寒意，从脚底板直冲天灵盖。

    这已经超过局部灾害的范畴。

    他猛地转过身，一把抓住洪源的领子，眼珠子通红。

    “电话！”

    “现在！立刻！马上！”