回响。

    起初，路人皆掩耳疾走，认为这是疯妇的诅咒。

    三天后，有人开始驻足，那怪异的声音里似乎藏着某种秩序和故事。

    七日后，一个断了腿的退伍老兵拄着拐杖，带着全家老小来到哭棚前。

    他静静地听着，脸上的肌肉不断抽搐。

    当模仿刀砍骨头的声音响起时，他突然扔掉拐杖，双膝跪地，发出一声惊天动地的嚎啕：“骗子！他们都是骗子！帅旗未倒，战鼓未歇……原来那天不是战败，是被骗进诏狱，放下兵器投降的啊！”

    真相，以声音为媒介，刺破了长达十年的谎言。

    苏晏站在破律台新筑的木质高台上，脚下是旧日律法的废墟。

    他手中握着一块新铸的青铜牌，入手冰凉。

    牌子正面是一个深刻的“破”字，背面则是一个雄浑的“立”字。

    他弯下腰，亲手将这块青铜牌埋入高台的地基最深处，用泥土将其彻底覆盖。

    “我们打破的不是音乐，”他对着脚下的土地低语，也像是在对着整座京城宣誓，“我们打破的，是一个不准哭的时代。”

    话音落下，天际划过一道苍白的闪电。

    紧接着，一声惊雷炸响，仿佛在为他的话作注脚。

    豆大的雨点砸落下来，久违的雷雨，终于降临了这座干涸的城市。

    百姓们纷纷推开窗，任凭夹杂着泥土芬芳的凉风灌入屋内。

    又一道闪电照亮天幕，将九座钟楼的残骸勾勒得如同远古巨兽的骨架。

    就在那电光石火的瞬间，无数人同时看到了惊人的一幕：那些被砸毁、碎裂的残钟，在狂风暴雨中，竟微微震颤起来。

    它们不再等待任何人的敲响，只是在回应着自然的雷鸣。

    苏晏站在高台上，雨水顺着他的发梢滑落。

    他也在看着那些钟楼，雷声贯耳，但他敏锐的听觉却捕捉到了一丝不寻常的异响。

    那并非雷鸣的余音，也非风雨的呼啸。

    而是一种极低、极沉的嗡鸣，仿佛从九座钟楼的废墟深处，一同弥漫开来，带着某种古老而顽固的回响，在震耳欲聋的雷声间隙里，若有若无。