司徒墨坐在碎石堆里，黑袍烧焦了一角，露出锁骨处那道旧疤。他没动，呼吸比刚才沉了些，左手搭在膝盖上，指尖还残留着控火后的余温。刚才那一阵地火冲撞，我们三个人拼着一口气把结界撑了下来，谁也没撒手。现在火退了，人还在，可力气像是被抽干了，连喘气都费劲。
我没看他，只盯着眼前那块断裂的石壁。它原本是祭坛边缘的一截残垣，上面刻着些模糊的纹路，像是某种古老符文，但早被火烧得看不出原样。可就在我视线扫过它的瞬间，那些纹路忽然动了一下——不是错觉，是真的在动，像水波一样从石头表面荡开。
我眨了眨眼，以为是眼花。
可再看时，壁画已经浮现出来。
不是画在墙上，而是直接从石头里透出来的光影，一层一层铺展开，像卷轴缓缓拉开。画面里是个市井街角，青瓦屋檐下挂着灯笼，一个穿粗布短打的少年蹲在摊前数铜板，侧脸熟悉得让我心头一跳——那是司徒墨。他手里捧着一串糖葫芦，递给旁边一个小女孩。女孩伸手去接，袖子滑落，露出手腕上一道浅红印记，正是我左腕内侧那枚胎记。
我猛地吸了口气。
画面一转，战场烽烟四起，铁蹄踏碎残阳。一名披甲将军背对着镜头立于城楼，手中长枪斜指地面，身后是溃逃的百姓。镜头拉近，他回头的一瞬，紫眸微闪，额角有血淌下——还是他。而远处一辆马车翻倒在泥泞中，帘子掀开一角，露出少女惊惶的脸。我认得那双眼睛，是我小时候的模样。
接着是雪夜破庙，寒风从墙缝灌进来。一个衣衫褴褛的乞丐蜷在角落，怀里紧紧抱着个包袱。火光一闪，包袱开了条缝，露出半枚琥珀吊坠。他低头看着，手指轻轻抚过吊坠边缘，眼神安静得不像个流浪汉。下一幕，庙门被踹开，官兵举着火把冲进来搜查，他立刻把吊坠塞进怀里，转身迎上去，挡在门口。
画面不停切换。
书斋灯下执笔抄经的年轻道士；茶馆里弹唱谋生的盲艺人；山野间采药的老樵夫……每一个身份不同，穿着各异，可那双紫眸始终未变，目光所向，无一例外，都是那个不断出现的少女身影。她在逃，在躲，在哭，在跌倒，而他总是在她看不见的地方站着，在她即将遇险时出手，在她最冷的时候留下一件旧衣，在她最饿的时候多摆一碗饭。
最后一幅画面定格在一条现代街道上。
路灯昏黄，雨刚停。一个卖花少年站在便利店门口，怀里抱着几束玫瑰，头发湿漉漉贴在额前。他看见一个穿校服的女孩走过，脚步顿了顿，忽然追上去两步，将一枚琥珀吊坠悄悄塞进她手里。女孩愣住，低头看手，还没反应过来，少年已经转身走远，背影消失在街角雾气中。
那是我。
就是这枚吊坠。
我下意识摸了摸脖子上的链子，指尖触到温润的边缘。它一直在我身上，从我记事起就在，我以为是捡来的，是流浪时从某个废墟里翻出的遗物。可现在我知道了——它是被人一次次送回来的。
是谁？
为什么？
我喉咙发紧，想说话，却发不出声。脑子里嗡嗡作响，像是有什么东西在撞，一下一下，要把记忆撕开个口子。我死死盯着那块石壁，生怕画面消失。可它真的开始淡了，光影一层层收回去，像是被石头重新吞了进去。
“你看见什么了？”
声音很低，带着喘。
我转头，看见司徒墨不知什么时候抬起了头。他靠在石堆上，左手按着太阳穴，眉头拧得很紧，脸色比刚才白了几分。
“你……没事吧？”我问。
他没答，只是闭了闭眼，再睁开时，紫眸里的红光一闪而过，像是体内有什么东西在挣扎。
“我的头……”他咬牙，声音压得极低，“好疼。”
我立刻站直了些，顾不上腿软，“怎么了？是不是刚才控火伤到了？”
他摇头，手指用力 pressing 太阳穴，额角渗出冷汗，“不是……不是这个……像有人在我脑子里翻东西……撕……扯……”
他说不下去，整个人蜷了一下，肩膀猛地一抖。
我往前走了半步，又停下。我不敢碰他，也不知道能做什么。可我清楚，这不是普通的痛。刚才那壁画不是幻觉，它出来了，因为它本来就在那里——藏在他被封住的记忆里。
“你记得吗？”我轻声问，“那些画面……你有没有印象？”
他没抬头，呼吸急促，“不知道……看不清……只觉得……很熟……像是做过很多遍的事……”
“你每次都救我。”我说，“不管你是谁，穿什么衣服，有没有名字，你都在我快撑不住的时候出现。”
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