水珠顺着陶缸壁滑落，滴答滴答，像是某种生命的律动。

    罗伯特张大了嘴，手里的游标卡尺差点掉地上。

    他冲过去，想用尺子量量那陶缸的圆度，却发现根本没处下尺——那完全是靠手工打磨出来的“经验圆”。

    夏启走了过去，蹲在陈九面前。

    “为什么要用陶缸和硬木？”夏启指了指旁边散落的那些废铁管，“虽然是废铁，但强度也比陶土高。”

    陈九依然低着头，满手都是油污和泥巴，声音嘶哑得像是喉咙里吞了把沙子：“殿下，废铁虽硬，那是死的，那是洋人定好的规矩。但这陶缸和木头，我知道它们的脾气。旧法子虽然慢，但我知道这口气怎么进，怎么出，怎么转。新料子若是不知道根，这口气要是走岔了，一炸就是全崩。”

    “知其然，更知其所以然。”

    站在一旁的席尔瓦突然背过身去，肩膀剧烈地耸动起来。

    这句话，是他当年在那间昏暗的澳门工坊里，拿着戒尺，一遍遍敲打着那群徒弟手心时说的话。

    没想到这么多年过去了，真正记进骨子里的，是这个平时三棍子打不出个屁的陈九。

    “好一个知其所以然。”

    夏启站起身，从怀里掏出一枚早就准备好的徽章。

    那不是纯金的，是一枚黄铜镶铁的六角徽章，中间刻着一把锤子和一支笔——这是北境“承薪匠”的标志，意味着“薪火相传”。

    “陈九，从今天起，北境新开个‘匠源堂’，你当堂主。”夏启把徽章别在他满是油污的衣襟上，语气不容置疑，“我不要求你造什么新式大炮，你的任务只有一个——把那些散落在民间的、快要断气的土法子、笨法子，都给我收回来，记下来，那是咱们技术的根。”

    陈九愣住了，浑浊的眼睛里瞬间涌上一层水汽。

    他慌乱地想跪下，却被夏启一把托住。

    但夏启没拖住后面的十一个人。

    看着陈九胸前那枚在火把下闪着微光的徽章，剩下的十一名技师像是被抽走了脊梁骨，却又像是被注入了某种灵魂，齐刷刷地跪倒在雪地里。

    他们没求饶，没求赏。

    那个之前炸了膛的技师，额头上还顶着灰，哽咽着把头磕在冻硬的土地上，发出一声闷响：

    “殿下……我们不想只当个拧螺丝的。我们也想……把名字刻进活的东西里。”

    风雪似乎小了些。

    夏启看着这群跪地痛哭的汉子，心里那块石头算是落了地。

    他知道，北境的工业体系，哪怕没了系统，也有了属于自己的造血干细胞。

    是夜，一场罕见的冬雨夹杂着冰雹，毫无征兆地泼洒下来，冲刷着这座刚刚入睡的城市。

    雨水顺着匠盟广场上那座高耸的石碑蜿蜒而下，洗刷着上面的浮尘。

    在石碑的最底层，雨水汇聚成细流，无声地渗透进基座的缝隙里。

    就在那行刻着“首绘蒸汽机者 席尔瓦”的一行字下方，被雨水反复冲刷的泥土微微松动，露出了一道极其细微、仿佛随时会裂开的黑缝。

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