缝衣服，父亲坐在旁边擦刀。他说要参军，父亲没说话，只是把刀递给他，让他试试重量。

    那把刀很沉。

    但他接住了。

    现在他也得接住这一切。

    痛、冷、饿、累……所有感觉混在一起，把他撕成碎片。

    可那股劲还在。

    那股让他站起来、跑下去、打回去的劲。

    他不知道自己还能撑多久。

    但他知道，只要心还在跳，他就没输。

    他最后一次抬头看天。

    树冠遮得太密，什么都看不见。

    风穿过枝叶，发出沙沙声。

    他缓缓放下手，不再试图起身。

    也不再强迫自己清醒。

    他把剑横在胸前，左手仍贴着玉佩。

    整个人缩在岩石的凹处，像一具即将熄灭的躯壳。

    但他还活着。

    脉搏很慢，但还在跳。

    呼吸很浅，但还在继续。

    他在等。

    不知道等什么。

    也许是援军，也许是奇迹，也许只是一个不会放弃他的念头。

    如果有谁来……

    请快些。

    他的眼睛闭上了。

    身体不动了。

    只有颈侧那一丝微弱的跳动，证明他还在这片林子里，在生死之间，苦苦支撑。

    腐叶盖住了他的脚。

    血迹在他身下晕开一小片暗红。

    风停了。

    林子里静得可怕。

    剑柄上的血已经干了。

    他的手指仍紧扣着，指节发白。

    下一滴血，正从肋下的伤口渗出。

    缓慢地，沿着铠甲裂缝滑下。

    落在枯叶上，发出几乎听不见的轻响。

    它晕开的时候，一片树叶从头顶飘落，盖住了那摊血。