三个字，轻飘飘。
张献忠以剑撑地，大口喘息，每一次呼吸都扯动伤口，带来钻心的疼痛。
他花白的头发被汗水粘在额前，一缕缕贴在皮肤上，显得狼狈不堪。
血从肩膀和腿上的伤口不断涌出，在脚下汇成一小滩。
张献忠抬眼望向李自成，眼中那疯狂的光芒渐渐黯淡，取而代之的是一种深入骨髓的疲惫，以及……一丝不易察觉的释然。
是啊，累了。
真的，累了。
从陕北那个活不下去的边军小卒，到啸聚山林的流寇头目，再到席卷数省、称王建制的一方枭雄……
这一路走来，杀过多少人？走过多少路？经历过多少胜败起落？踏过多少尸山血海？
那些死在他手下的人——官兵、百姓、士绅、甚至曾经的同伴——他们的面孔在记忆中早已模糊，只有那一双双眼睛，在无数个深夜，无声地注视着他。
他忽然扯了扯嘴角，竟露出一抹近似于坦然的惨笑。那笑容扭曲，却无比真实。
“是啊……老子是老了。”
张献忠喘息着，声音低了下去，却依然清晰，“可就算老子不老……今天恐怕也打不赢你。李自成，你命硬……比老子硬。”
他抬起头，望向越来越亮的天空，眼神空洞：“贼老天……他娘的在帮你。”
李自成沉默，握刀的手稳如磐石。
但仔细看，能发现他握刀的手指节也有些发白。
这不是紧张，而是某种复杂情绪的流露。
张献忠深吸一口气，那口气仿佛用尽了他残存的全部力气。他靠着剑，一点一点，艰难地、却又异常坚定地，重新挺直了脊梁。
那脊梁曾经撑起过一方霸业，曾经让无数人畏惧，如今虽伤痕累累，却依然不肯弯曲。
“再来。”
他双手再次握住剑柄，指节因用力而发白。
拖着那条血肉模糊的右腿，他一步一步，向着李自成挪去。每一步都留下一个深深的血脚印，在青石板上连成一条触目惊心的红线。
这一次，他的剑明显慢了，不再有之前劈山断岳的威势。斩马剑在空中划出的轨迹沉重而滞涩，破风声也变得微弱。
李自成轻易荡开那记斜劈，反手一刀，刀光如匹练，精准无比地砍在斩马剑旧力已尽、新力未生的剑身中段！
“铛——嗡！”
悠长刺耳的震响中，那柄伴随张献忠不知多少年、饮血无数的重剑，脱手飞出！
剑在空中翻滚着，划出一道弧线，在熹微晨光中反射着暗淡的光泽。“哐当”一声，跌落在十步开外的石板上，弹跳两下，不再动弹。
张献忠僵在原地。
他低头看了看自己空荡荡的双手，掌心被剑柄磨出的老茧在晨光中清晰可见。他又抬眼望向远处那柄寂然不动的剑，眼神有一瞬间的茫然。
然后，他笑了。
笑声低哑，从喉咙深处发出，带着一种令人心悸的平静。
“输了。”
李自成缓缓垂下了刀尖。
他看着眼前这个曾令无数人闻风丧胆、如今却衣衫褴褛、赤足浴血、穷途末路的老对手，心中那沸腾的杀意，不知为何，竟慢慢冷却、消散了。
这场战斗，这场持续了十几年的恩怨，这场让半个中国血流成河的争斗……到了最后，竟是这样的场景。
两个黄土坡里走出来的穷汉子，在成都的王府门前，像野兽一样厮杀。
为了什么？
他突然觉得有些意兴阑珊。
“算了。”
李自成开口，声音有些干涩，“张献忠，降了吧。老子……不想杀你了。”
张献忠不语，只是一昧摇头。
他不再看李自成，而是拖着伤腿，一步一瘸，走向那柄跌落的剑。
那条伤腿每动一下，都有鲜血涌出，在地上拖出一条长长的血痕。
弯腰，伸手，重新将它握在手中。
剑很沉，他受伤的身躯微微颤抖，但五指却收拢得异常稳定。
握紧剑柄的那一刻，张献忠仿佛又找回了某种力量。
然后，在围观众人震惊的目光中，他将那冰冷宽阔的剑刃，横在了自己青筋暴起的脖颈上。
“张献忠！”
李自成瞳孔骤缩，厉声暴喝，“你做什么！放下！”
张献忠恍若未闻。
他微微侧头，目光越过众人，将最后一抹温柔投向了身后王府的门楼之上。
李定国依旧站在那里。
一只手死死抠着冰冷的垛口砖石，指节因过度用力而发白，指甲缝里渗出血丝。另一只手紧紧握着弓背，因为用力过度而在微微颤抖，弓弦勒进掌心，勒出血痕。
他的眼睛，赤红如血，死死地盯着张献忠，嘴唇抿成一条惨白的直线。脸颊上有未干的泪痕，混着烟灰