“将军！”旁边一名亲兵见状，目眦欲裂，扑上来想搀扶，却被一道横掠的电弧扫中，惨叫着浑身焦黑倒地。
高顺这招强化全军，再以大范围无差别控场杀伤的组合打击，对此刻的文丑残部而言，是彻底的、毁灭性的降维打击。
文丑单膝跪地，用焰锋枪死死撑住身体，抵抗着身体的麻痹和剧痛，眼前阵阵发黑，视线因为汗水、血污和电光的灼刺而模糊摇晃。他眼睁睁看着，自己刚刚聚集起来的四百余人，在这套冷酷高效的组合拳下，如同狂风中的沙堡，迅速崩溃、消融、死亡。
陷阵营的将士在雷电领域中似乎受到的影响较小，他们踏着焦黑的尸体和跳跃的电弧，如同地狱中走出的死神，继续高效地收割着残余的生命。每一次盾击，都有人骨断筋折；每一次枪刺，都带出一溜血花。哀嚎声迅速减弱，因为能发出声音的人，正在急剧减少。
文丑看到那名年轻的老兵，被三杆长枪同时刺穿，钉在了一块山石上；看到那个脸上有箭伤的士卒，抱着一名陷阵营士兵滚倒在地，用牙齿咬断了对方的喉咙，然后被乱刀分尸；看到更多的人，在雷电中抽搐倒下，在枪林下被捅成筛子……
不过短短一盏茶多一点的时间，山道之中，还能站立、还在抵抗的袁军，已寥寥无几。最后几个浑身浴血、状若疯虎的亲兵，也被陷阵营士兵默契地分割包围，乱枪攒刺，惨叫着倒在血泊中，兀自圆睁怒目，望向文丑的方向。
文丑用焰锋枪支撑着，挣扎着，一点点，重新站起。尽管身体摇摇欲坠，尽管胸口鲜血仍在渗出，尽管左腿麻痹未消。他浑身浴血，有自己的，更多是敌人的和袍泽的。破碎的玄甲上沾满了焦黑的痕迹、碎裂的内脏、凝固的血液。他握枪的手，因为脱力和麻痹而剧烈颤抖，但指节因为过度用力而绷得发白。
他缓缓挺直了那伤痕累累、仿佛下一刻就会散架的脊梁。这个简单的动作，牵动了全身每一处伤口，带来撕裂般的剧痛，让他额角青筋暴跳，冷汗混合着血水涔涔而下。但他没有弯下腰，没有低下头。
他环顾四周。
脚下，是层层叠叠、姿态各异的尸体。大部分是他刚刚聚拢的河北儿郎，也有不少陷阵营士卒。鲜血汇成了小溪，顺着山道的坡度，泪泪流淌，浸透了泥土和碎石，在清晨的天光下，反射着暗红粘腻的光泽。浓烈到化不开的血腥味、焦臭味、以及一种皮肉和内脏被烤糊的怪异气息，混合在一起，形成一股令人作呕的死亡气味，浓稠得几乎让人窒息。
周围，是沉默如铁、眼神冰冷、如同铜墙铁壁般缓缓合围上来的陷阵营将士。他们手中的长枪，枪尖滴着血，在渐亮的天光下闪烁着森寒的光芒。更远处，坡顶之上，高顺那如同岩石雕刻般的身影，依旧矗立。陷阵枪已然拔出，斜指地面，枪尖电光隐现。他正冷冷地俯视着下方，俯视着山道中，那个最后孤零零站立的、如同血葫芦般的身影。
山风吹过，卷起浓烈的血腥，也带来远处依稀可闻的、其他方向的喊杀声——更多的敌人，正在向这里汇聚。
前无去路，后有追兵。
身陷重围，孤身一人。
又一次。
千余人。
四百人。
现在，又只剩下他孤身一人了。
文丑挺直了那仿佛随时会散架的脊梁。焰锋枪的枪尖在晨光熹微中颤抖着，划出一个歪斜却执拗的弧线，最终指向坡顶之上，那尊岩石般冰冷的身影——高顺。枪缨残破，染满暗红与焦黑，一如他此刻千疮百孔的身躯与绝境。
他喉咙里滚着血腥与嘶哑的气流，一个字也吐不出，只是用那双布满血丝、几乎要瞪裂的眼眶，死死盯着高顺，盯着他身后那沉默如铁、步步逼近的死亡丛林。
山风呜咽，卷起浓稠得化不开的血腥与焦臭，拂过他脸上干涸的血污与灼痕。每一次吸气，都扯动胸前那道最深的伤口，带来撕裂肺腑的剧痛，冰冷的气流混合着死亡的气息灌入胸腔，却点燃不了半分暖意，只有更深的寒。
四百多条刚刚聚拢的人命，就在他眼前，如同被沸水泼过的雪，迅速消融殆尽。尸骸枕藉，血流漂杵，这条狭窄的山道已成炼狱，而他，是炼狱中心最后一块尚未冷却的残炭。
不甘吗？愤怒吗？绝望吗？
皆有之。但这些情绪此刻都像被冻结在极北的冰层下，翻涌不出，只余一片冰冷的、近乎麻木的虚无。唯有一簇火苗，在冰层最深处，在灵魂将熄的余烬里，顽固地燃烧着——那是属于武将的骄傲，属于困兽的凶性，属于文丑最后的不屈。
他握紧了枪杆，指节因过度用力而发出轻微的“咯咯”声，试图用这微不足道的力量，对抗全身的颤抖和那如潮水般涌上的虚弱。来吧，高顺。用你的陷阵枪，用你的铁律无情，来为这一切画上句号。至少，让他死在一场堂堂正正、力战而亡的对决中，而非像丧家之犬般被乱箭射杀。
就在他全部心神都锁定在高顺身上，残存的内力开始不顾一切地向焰锋