热而发蓝的75毫米野战炮前。

    “装填！”

    炮手愣了一下：“将军，没炮弹了……”

    “谁说没有？”

    霍燎原举起手里那团纸，狠狠地塞进了炮膛。

    “这就是炮弹。”

    “再加上这个！”

    他从脖子上扯下一块早已看不出颜色的玉佩——那是离开京师前，皇上私下赐给他的护身符。

    一并塞了进去。

    “给老子射回去！”

    “轰！”

    仅存的一点发射药被点燃。

    虽然没有弹头，但巨大的气浪还是将那团纸和玉佩轰出了炮口，像是吐了一口浓痰，飞向了对面的联军阵地。

    这是一种羞辱。

    比杀人更直接的羞辱。

    信使抱头鼠窜，连滚带爬地逃回了己方阵营。

    片刻的死寂后。

    对面的联军阵地上，号角声响起了。

    不是进攻的号角。

    而是低沉、肃穆的祈祷声。

    数十名身穿黑袍的神父，手持十字架，缓缓走出了队列。

    他们站在两军阵前，开始吟诵经文。

    那是《安魂曲》。

    他们在为这支即将死去的东方军队做最后的祷告。

    这在残酷的欧洲战场上极为罕见。

    因为这群东方人，用他们的疯狂和顽强，赢得了敌人最大的尊重——或者说，恐惧。

    霍燎原看着这一幕，嘴角勾起一抹不屑的弧度。

    “假惺惺。”

    他费力地转过身，让亲卫把自己扶起来。

    双腿已经有些不听使唤了，但他还是强撑着站直了身体。

    “绳子。”

    他指了指那辆废弃战车的底座。

    几名亲卫红着眼眶，找来几根粗麻绳，将霍燎原死死地绑在了战车前方的保险杠上。

    像是一尊被钉在十字架上的神像。

    只是这尊神，手里拿着的不是圣经，而是一把木剑。

    “兄弟们。”

    霍燎原的目光扫过眼前这群人。

    五千人出征，如今站在这里的，不到八百。

    剩下的，都躺在身后的泥坑里，成了这异国他乡的孤魂。

    他们的军装破烂不堪，露出了里面瘦骨嶙峋的身体。

    他们的脸上长满了脓疮，那是黑死病的吻痕。

    他们手里的枪早已没了子弹，取而代之的是卷了刃的工兵铲、磨尖的撬棍，甚至是河滩上捡来的鹅卵石。

    一群乞丐。

    一群即将在这个世界上消失的乞丐。

    “怕吗？”

    霍燎原问。

    声音不大，却像是重锤一样砸在每个人的心上。

    没有人回答。

    只是那一双双原本浑浊的眼睛里，开始燃起两簇小小的火苗。

    那火苗越烧越旺，最后连成了一片燎原的烈火。

    “不怕！”

    一名只有十几岁的小兵，举起了手里半截断掉的刺刀，嘶吼出声。

    “不怕！”

    那名断臂的团长，用仅剩的右手举起了工兵铲。

    “不怕！！！”

    八百名死士齐声怒吼。

    声音盖过了河水的咆哮，盖过了对面神父的诵经声，直冲云霄，震散了漫天的阴霾。

    那种气势，让对面的三十万联军，竟下意识地后退了半步。

    霍燎原笑了。

    那张因为高烧而潮红的脸上，绽放出一种惊心动魄的狂傲。

    这就是他的兵。

    这就是大明的龙骑兵。

    就算没了牙，就算没了爪子，依然是龙。

    “好。”

    霍燎原深吸一口气，像是要吸干这天地间最后一点氧气。

    他举起手中的木剑，剑尖直指前方那面绣着双头鹰的巨大战旗。

    “那就冲！”

    “吹号！”

    “给老子吹冲锋号！”

    “嘀——嘀嘀嘀——！！！”

    嘹亮、凄厉、决绝。

    那把已经有些变形的铜号，吹响了东方军队在这个大陆上最后的绝响。

    没有退路。

    没有希望。

    只有冲锋。