人们啊，总觉得一场大胜就该敲锣打鼓庆贺一番，可陆寒这小子，他心里头想的，从来就不是什么虚头巴脑的排场。
他没搞什么庆功宴，也没去摆什么威风。
反而，他只是静静地，在关内那一片儿被战火烧得光秃秃的废墟上，搭起了一座说书棚。
我的天哪，这棚子啊，简陋得很，甚至连一面旗幡都没有，就那么孤零零地立着，像个守墓人似的。
陆寒这人，他骨子里头，就是跟旁人不一样。
他每日准时准点地出现，就那么坐着，可他既不讲什么荡气回肠的英雄事迹，也不去说谁谁谁又立了多大的功劳。
他只是，展开一卷泛黄的名册，然后，一个名字一个名字地念。
我的乖乖，那声音啊，就像是寺庙里头的老和尚，轻轻叩响的暮鼓晨钟，一字一顿，带着一股子穿透人心的力量。
他念的是什么？
是那些为了雁门关，把命都留在这片土地上的阵亡将士啊！
一个名字，一段人生，在他嘴里，就那么缓缓地流淌出来。
起初啊，这棚子周围，压根儿就没人围观。
大伙儿都忙着重建家园，谁有那闲工夫听死人名儿啊？
可陆寒这小子，他也不急，不恼，就那么每天准时念着，仿佛他念的不是名字，而是那些沉睡的魂魄，是那些不该被遗忘的记忆。
日子一天天过去，我的天哪，奇迹它就这么悄悄地发生了！
数日后，竟然有那些刚刚归降的契丹降卒，他们也不知是被什么吸引了，竟自发地，一列一列地，安安静静地站在棚子外头，静静地听着。
他们听不懂陆寒念的汉人名字代表着什么，可那声音里的沉重，那一份对逝者的尊重，就像是无形的手，狠狠地揪住了他们的心。
直到某一个夜里，月光啊，洒在那残破的城墙上，也洒在了那个无幡的说书棚前。
陆寒依旧念着，突然，一个老兵，一个脸上布满了风霜，胡子都白了一半的契丹老兵，“扑通”一声，就那么直挺挺地跪在了地上。
我的天哪，他跪得那叫一个结实，膝盖砸在地上，发出了一声沉闷的响动，听得人心头都跟着一颤。
那老兵啊，眼泪就像是断了线的珠子，哗啦啦地往下淌，他哽咽着，声音里头带着一股子说不出的悔恨和痛苦，颤抖着喊道：“我杀的第七人……他、他叫李青山啊！是他娘亲手给他缝的鞋垫……那、那上头还绣着一朵小小的野菊花……”
我的乖乖，这话说出来，在场所有人都像是被一道惊雷劈中，愣在了原地。
那不是一个冰冷的数字，那是一个有血有肉的人，一个被母亲牵挂的儿子啊！
那份无声的悲怆，简直比任何一场刀光剑影的厮杀，都要来得震撼，来得撕心裂肺。
就在这股子无声的悲伤里，我的老伙计柳三更，他也跟着降军，踏上了这片满目疮痍的土地。
这小子啊，平日里胆子比老鼠还小，一辈子就靠着一张嘴，在茶馆里头说些真真假假、迎合看官的段子讨生活。
可当他看到陆寒，当他看到那无幡说书棚前，跪了一地的契丹老兵，当他听到那句“李青山”，我的天哪，他整个人都像是被抽去了魂儿似的，就那么呆住了。
他几乎是小跑着，冲到了陆寒的面前，然后“扑通”一声，就那么直挺挺地跪了下去。
那膝盖，磕在废墟的碎石上，发出了一声清晰的闷响，听得人牙根儿都跟着疼。
他那张常年带着讨好笑容的脸上，此刻却只剩下了一种叫做羞愧和坚决的东西。
他颤抖着声音，带着一股子说不出的哽咽，对陆寒说：“陆、陆公子，我柳三更，一辈子都在讲假书啊……今天、今天我想请您听一段真的！”说着，他那双手，哆哆嗦嗦地从怀里掏出了一本破旧不堪的册子。
我的乖乖，那册子啊，封面都磨损得不成样子了，纸页泛黄，边角卷曲，一看就知道是被主人不知翻阅了多少遍，珍藏了多少年。
陆寒接过那册子，他那眼神啊，深沉得就像是无底的古井，看不出丝毫波澜。
他只是轻轻翻开，只见里头密密麻麻地，写满了小字。
我的天哪，这哪里是什么说书的段子，这分明就是柳三更这小子，十年来暗中记录的辽军暴行实录啊！
里头清清楚楚地写着，楚相玉那老贼是如何操控舆论，如何伪造战报，甚至是如何残酷地屠杀俘虏！
每一个字，都像是带着血迹，带着冤魂的哀嚎！
在场的人都以为，陆寒会把这本带着血腥和罪恶的册子，直接付之一炬。
毕竟，这玩意儿太沉重了，太让人心寒了。
可陆寒这小子，他偏不按常理出牌！
他只是看了几眼