看着她脸上的笑。

    那笑，和三十年前站在院门口、满脸是伤的那个女人，完全不一样。

    那笑，是活的。

    是亮的。

    是往前看的。

    伏秋也笑了。

    “那就好。”她说。

    夕阳慢慢落下去。

    天边烧成一片红。

    那些金色的光，洒在院子里，洒在那些忙活的人身上，洒在那些来来往往的病人身上。

    伏秋坐在那儿，看着这一切。

    五十岁了。

    从上辈子算起，她活了两辈子。

    上辈子，她死在万人坑里，死不瞑目。

    这辈子，她活了。

    活了五十年。

    救了上千个女人。

    让那些女人，也活了。

    让那些女人，也救了别人。

    让那些女人，也活成了光。

    “顾前辈。”

    “在。”

    伏秋沉默了很久。

    “我这辈子，”她说，“值了。”

    那声音轻轻响起。

    “嗯。”

    “值了。”

    风吹过来，带着药草香，带着炊烟味，带着那些女人的笑声。

    伏秋闭上眼睛。

    她想起五岁那年，站在院子里，把算命先生赶跑的那个早上。

    想起十岁那年，背着包袱，离开家的那个早晨。

    想起十八岁那年，在雪地里，走回村子的那个下午。

    想起这些年，一个一个走进院门，又一个一个走出去的女人。

    想起她们脸上的伤，眼里的泪，还有最后那点——慢慢亮起来的光。

    她睁开眼。

    夕阳快落下去了。

    天边还有一点红。

    她站起来，拍了拍衣裳。

    “走，”她对崔玉娘说，“该熬药了。”

    崔玉娘站起来，跟在她后面。

    她们走进屋里。

    走进那片药草香里。

    走进那些等着她们的人里。

    走进这辈子的光里。

    很多年后，有人问起伏秋的事。

    那些被她救过的女人，会讲起她的故事。

    讲她五岁赶跑算命先生。

    讲她十岁去省城学医。

    讲她十八岁回来开医馆。

    讲她救了一个又一个，一个又一个，数都数不清的女人。

    讲她活到很老很老，老得头发全白了，腰也弯了，可还在给人看病。

    讲她死的那天，来了几千个人送她。

    那些女人，抱着孩子，牵着孙子，站在路边，一直哭。

    讲她葬在村后的山坡上，面朝东方，看着太阳升起来的方向。

    讲她的坟前，每年都有人来上香。

    讲那些香火，从来没有断过。

    讲那些被她救活的女人，把她的故事，传给了女儿，传给了孙女，传给了世世代代。

    讲那些女人，后来也学会了看病，学会了救人，学会了活成自己的光。

    讲那些光，越来越多，越来越亮，照得越来越远。