秦战登上新郑城墙时，雾正从城外的洧水河面漫上来，灰白色的，像扯烂的棉絮，一缕缕缠上垛口，缠上旗杆，缠上那些还没来得及清理的攻城器械——一架投石机的配重筐还悬在半空，被雾裹着，晃晃悠悠像个吊死鬼。
他扶着冰凉的墙砖往前走。砖面湿漉漉的，露水和雾气混在一起，手按上去能印出个模糊的掌印。有些地方砖碎了，露出下面夯土的芯子，土是新填的，颜色比旁边的深，像愈合得不好的伤口。
走到东南角，停住。
这里是“地龙”炸开的缺口。已经用木头和砖石临时修补过，但修补的痕迹太新，木料的白茬子从青灰色的旧墙里扎出来，显眼得像骨头从肉里戳出来。几个守夜的士兵蜷在旁边的箭楼里，围着个小炭盆，火苗暗红暗红的，映着他们年轻又疲惫的脸。
“这鬼天气，潮得骨头缝都痒痒。”一个士兵搓着手，口音是关中的，把“痒痒”说成“央央”。
“总比晒脱皮强。”另一个接话，声音沙哑，像砂纸磨木头，“去年打赵国，七月天，铁甲晒得能烙饼。”
“烙饼？老子现在就想吃口热乎饼……”第三个士兵咽了口唾沫。
秦战没惊动他们，继续往前走。雾更浓了，十步外就看不见东西，只有影影绰绰的轮廓。远处的民居偶尔亮起一盏灯，昏黄的，在雾里晕开一团模糊的光晕，像瞌睡人的眼睛。
走到北墙，这里能看到匠营。营地里还亮着几盏风灯，在雾里摇摇晃晃的。叮叮当当的打铁声已经停了，但还能听见人声——是申老在骂人：
“王三锤！你耳朵塞驴毛了？说了多少遍，这齿轮要淬三次，一次都不能少！你当是煮面条呢，捞起来就能吃？”
“申伯，我这不是赶工嘛……”年轻的声音带着委屈。
“赶工？赶着投胎啊！”申老嗓门更大了，“这玩意儿是要上战场的，差一丝，卡住了，死的就是咱们的人！重新做！”
接着是铁料扔进淬火池的刺啦声，白气猛地腾起来，在雾里又添了一层。
秦战看着那团白气慢慢散开。他突然想起三年前，在边关那个破工棚里，黑伯第一次教他淬火。老头的手瘦得像鸡爪子，但握着铁钳稳如磐石：“看好了，火候到了是樱桃红，早了软，晚了脆……”
那时候他觉得，手艺真是个好东西。一是一，二是二，火候到了就是到了，骗不了人。
现在呢？
现在他手里攥着三千条命，要去敲一座几百年没破过的城。火候怎么算？早了晚了，死的可不是一块铁。
雾里传来脚步声。
很轻，但秦战听出来了——是荆云那种特有的步频，不快不慢，每一步都踩在实处，像猫走在瓦上。
荆云从雾里浮出来，像从水里冒出来似的。他没穿甲，一身深灰色劲装，几乎和雾融在一起，只有腰间那把短刀的刀柄露出一点点铜色。
“大人。”他站定，声音压得很低。
“有消息？”
“三个。”荆云伸出三根手指，“一，安邑那边，公孙痤三天前征发了城内所有十五岁以上男丁上城协防。二，晋鄙大营今早派出一支两千人的轻骑，往北去了，可能是接应庞煖，也可能是截咱们。”
秦战嗯了一声。雾里的湿气钻进领口，凉飕飕的。
“第三，”荆云顿了顿，“栎阳来的密信，百里姑娘写的。”
他从怀里掏出个油纸包，很小，用细麻绳捆着，绳结打得精巧，是个双环扣——百里秀的习惯。
秦战接过，入手轻飘飘的。他没立刻拆，只是摩挲着油纸粗糙的表面。纸包还带着荆云的体温，微微的暖。
“她怎么样？”
“信里没说。”荆云道，“送信的是个哑巴妇人，比划说，姑娘瘦了，但眼睛还亮。”
眼睛还亮。
秦战想象了一下那个画面：昏暗的牢房里，百里秀穿着囚衣，头发可能有点乱，但眼睛还是清亮的，像淬过火的刀锋。
“客栈那三个‘粮商’呢？”他问。
“消失了。”荆云说，“昨晚出的城，往西去了，不是安邑方向。马厩里留了样东西。”他从袖袋里掏出个物件，递过来。
是个铜制的弩机悬刀——扳机。做工精良，表面磨得光滑，但样式不是秦弩的，也不是韩弩的。秦战翻过来，在底部看见个极小的刻痕：一个圆圈，里面三道波浪线。
魏国将作监的标记。
“他们在试探。”荆云说，“看咱们认不认得出来。”
“认出来又怎样？”秦战把悬刀扔回去，“该打的仗还得打。”
荆云接住，没说话。雾在他们之间流动，像条沉默的河。
远处突然传来鸡鸣。第一声，嘶哑的，像谁在咳嗽；接着第二声、第三声，此起彼伏，把雾都叫得颤了颤。天快亮了。
“你去准备吧。”秦战说，“辰时出发。”
荆云躬身，退