地，疼得闷哼了一声。

    三个人蹲在墙根下，大口喘气。

    脚步声从墙那边传来，越来越近。有人喊了一句日语，听不清说什么，但语气很急。

    林小山从地上捡起一块煤球，往墙那边扔。煤球砸在地上，碎了，啪的一声，像枪响。脚步声停了。

    “走！”他拉起苏文玉，往弄堂深处跑。

    跑了没几步，前面又出现一道墙。不是砖墙，是铁栅栏，栅栏后面是一条河——不是黄浦江，是苏州河的一条支流。河水是黑的，泛着油光，水面上漂着烂菜叶和木屑。

    “过不去了。”苏文玉停下来。

    林小山看着铁栅栏，又看着河。他不会游泳，程真左肩伤了，苏文玉穿着旗袍。游过去？找死。

    “往回走？”

    “回不去了。”程真靠在一根电线杆上，喘着气，“他们堵住了来路。”

    三个人站在河边，无路可走。

    身后传来脚步声。不是一两个人，是七八个。脚步声很沉，踩在石板上，像有人在用拳头砸地。

    林小山握紧了双节棍。棍子上全是汗，滑得握不住。他把棍子在衣服上擦了擦，又握紧了。

    程真把短刀换到左手。左肩动不了，但左手还能握刀。她试了试，握得紧。

    苏文玉站在两人中间，莲花咬在嘴里。三片叶子合拢了，像在祈祷。

    脚步声越来越近。路灯的光从弄堂口照进来，拉出七八个长长的影子。影子越来越短，越来越粗。

    然后，灯亮了。

    不是路灯，是煤油灯。有人从旁边的门里走出来了。一个穿围裙的老头，手里端着一碗馄饨。

    王老板。

    他看了林小山一眼，又看了程真一眼，又看了苏文玉一眼。他的目光停在程真流血的左肩上，停了两秒，然后移开了。

    “进来。”他说。声音不大，但很清楚。

    他侧身让开门口。门后面不是房间，是另一个弄堂——平行的，从另一条街穿出去。

    林小山拉着苏文玉钻进去。程真跟在后面。

    王老板把馄饨碗放在地上，转身面对那些黑衣人。他的手里没有武器，只有一双包馄饨的竹筷。

    “各位，这条路不通。”他说。上海话，软绵绵的，但每个字都很清楚。

    黑衣人停下来了。为首的那个用日语说了一句什么，王老板摇了摇头。黑衣人从腰间抽出刀，刀锋在路灯下闪着冷光。

    王老板笑了笑。他举起竹筷，在面前画了一个圈。

    刀断了。

    不是被筷子夹断的，是被看不见的东西切断的。断口平整，像被激光切过。刀尖掉在地上，叮当一声。

    黑衣人的脸色变了。他看着手里的断刀，又看着王老板手里的竹筷。竹筷上沾着馄饨馅的肉末，还在往下滴油。

    “请回吧。”王老板说，“今晚的馄饨，不收钱。”

    黑衣人沉默了三秒。然后他转身，走了。其他人跟在后面，脚步声渐渐远去。

    王老板端着那碗馄饨，走回自己的摊子。他把馄饨倒回锅里，重新下了一锅。水咕嘟咕嘟冒着泡，白汽从锅盖缝里钻出来，在路灯下像一团。

    林小山从另一条弄堂绕回来，远远地看着他。

    “他是谁？”他问苏文玉。

    苏文玉想了想。“一个包馄饨的人。”

    “包馄饨的人能打断刀？”

    苏文玉没有回答。她低头看着腰间的莲花。三片叶子展开了，像在伸懒腰。

    远处，黄浦江上的轮船拉响了汽笛，呜——声音拖得很长，像在叹气。