晨曦的第一缕金线刚刚割开地平线，他便已悄然起身，拿起那把比他还高的竹扫帚，开始清扫祠堂前的石板路。
他的动作不再是孩童的笨拙模仿，而是一种近乎苛刻的精准。
每一扫，都带着一种独特的韵律，扫帚的沙沙声仿佛巡夜人的更梆，不疾不徐，不多一分力，也不少一寸距。
那节奏，精准得让早起的村民心头发毛。
陈听风倚在自家门框上，叼着旱烟，浑浊的眼珠却一连几天都未曾离开过那道小小的身影。
他看着林小川在村口的空地上练拳，招式依旧是那套新学的、漏洞百出的拳法，可一呼一吸之间，却暗合着某种古老的节律。
那稚嫩的拳头挥出，竟带着一丝风声，像是撕开了清晨的薄雾。
终于，在这天傍晚，当林小川收拳立定，准备回家时，陈听风悄无声息地出现在了他身后，祠堂的青瓦飞檐在暮色中投下沉重的阴影。
“小川，”他的声音压得很低，像是怕惊扰了什么，“昨晚梦里，他还说了什么？”
林小川回过头，眼神清澈得像山里的溪水，他摇了摇头：“他没说话，只是站在我身后，陪我一起打了套拳。”
陈听风的烟杆猛地一颤，烟灰簌簌落下。
不是附体，不是夺舍，而是陪伴。
这比任何鬼神之说都更让他感到一种源自骨髓的震撼。
村里的少年们很快掀起了一股练拳的热潮，他们学着李威，也学着如今的林小川，在田埂上，在溪水边，呼喝有声，拳脚生风。
然而，这一切在岳山眼中，不过是流于表面的热闹。
他看得出，这些孩子只是在模仿一个姿势，一个空洞的架子。
这日，岳山将十几个半大孩子全都叫到了那座新立的拳印石碑前。
他没有像往常一样纠正他们的动作，而是盘腿坐下，指着碑上那深刻的拳印，沉声问道：“我问你们，你们练拳，是为了什么？是为了以后上山能防野猪？还是为了学李威，天亮前不让自己的心停下来？”
孩子们面面相觑，有的说是为了不被欺负，有的说是为了让身体更强壮。
岳山只是缓缓摇头，目光最终落在了最角落的林小川身上。
“你呢，小川？”
所有人的视线瞬间聚焦。
林小川看着石碑，仿佛透过那拳印看到了什么别人看不见的东西，他几乎是脱口而出：“是为了让风吹得过身子，却不吹走你。”
话音落下，周遭一片死寂。
风吹过身子，却不吹走你。
这是什么意思？
孩童们听不懂，但岳山听懂了。
他猛地站起身，死死盯着林小川单薄的背影，那背影在夕阳下拉得很长，仿佛与石碑的影子融为一体。
岳山久久无言，心中翻涌起惊涛骇浪。
这孩子，已经不是在练拳了，他是在留住一个魂。
铁匠赵无归最近有些心神不宁。
他挂在铁坊屋檐下的那串铜铃，一连数晚，每到子时，都会无风自动，发出一阵极其轻微的震颤，那声音细若游丝，却像小锤子一样敲在他的心口。
他检查过数次，没有任何外力触碰。
他想起了那个在村口练拳的孩子。
沉默数日后，赵无归用上好的黄铜，熔铸了一口指甲盖大小的迷你铜铃，铃心用一根淬炼过的钢针做舌。
他找到林小川，将这枚小巧的铜铃亲手嵌入孩子书包的挂绳里，压低声音，用只有两人能听到的音量叮嘱：“小川，若它响了，别怕，那是有人陪你走路。”
当晚，赵无归一夜无眠，侧耳倾听，却再未听到自家屋檐的铃声。
而在林小川的房间里，那枚新得的铜铃也安静地垂着，纹丝不动。
然而，在沉沉的梦乡中，孩子猛地翻身，右手于空中挥出一拳。
没有声音，却卷起一股肉眼难辨的劲风，只听“噗”的一声轻响，房梁上积攒了数年的灰尘，竟被这无声的拳风震落了一片。
村里最年长的韩阿婆，小心翼翼地从床底翻出一个尘封多年的木匣。
匣子里是白九娘的遗物。
白九娘是村里上一代懂些拳脚的女人，也是最早追随李威父亲的人。
韩阿婆在匣子底摸索了半天，取出半页泛黄的残笺，上面只有寥寥数字，是用早已失传的朱砂墨写的：“尘非名，乃落定之意。”
韩阿婆看不懂，但她觉得这东西必须有个归宿。
她走到村里的老井边，将残笺点燃。
火光一闪，纸页化为飞灰。
一阵旋风平地而起，卷着那黑色的灰烬，飘飘扬扬地掠过拳印石碑的碑面。
就在灰烬拂过拳印的一刹那，坚硬的石纹竟微不可查地闪过一道光华，仿佛有无数细密的字迹一闪即逝