，每道纹路里都藏着"吃饭了"的吆喝。

    他找了张油纸，把碎屑包成小团，塞进内袋贴着心口。

    这次，不再是遗憾的残渣，是他带着走的火种灰。

    次日清晨，他站在阳台收炉。

    风里飘来股熟悉的焦香，往下一望，楼下巷口蹲着个白发老人，正用煤球炉煮东西。

    老人穿藏青布衫，背微驼，锅底结着厚焦，火星子从炉眼儿里往外蹦。

    "大爷，您也爱烧糊？"他拎着便携炉下楼，煤球炉的热气裹着焦香扑过来。

    老人抬头，眼角的皱纹里盛着笑："我孙女说，糊了才有记忆。"他用铁铲拨了拨煤球，火苗"轰"地蹿高，"她在外地念大学，总说食堂的饭没味儿，我就想着，把这糊味儿寄给她——"他突然顿住，盯着沈星河手里的便携炉，"这炉......看着面熟。"

    沈星河望着那团跳动的火，轻轻打开便携炉，添了块炭进去。

    火星子溅起来，落在两人脚边，像散落的星子。"原来不是我带着火走，"他低声说，"是火，早就在等我。"

    风又起了，炉灰打着旋儿飘向天空。

    老人的煤球炉上，水开了，"咕嘟咕嘟"地响。

    沈星河抬头时，正看见老人把焦锅端起来，朝着他的方向晃了晃。

    晨光里，锅底的焦痕泛着暖黄，像朵正在绽放的花。

    hai