有的泥土芬芳。

    而华夏队这边……

    随着锅里的汤汁逐渐收浓，一股霸道的、蛮横的、混合着肉香、酱香、玉米香和焦糖香的复合味道，开始顺着排风口，无视物理阻隔，疯狂地往外钻。

    那不是那种精致的香水味。

    那是过日子的味道。

    是小时候放学回家，还没进门就能闻到的，让人肚子瞬间咕咕叫的味道。

    评委席上。

    伊莎贝尔·杜波依斯原本紧皱的眉头，突然松动了一下。

    她那个比精密仪器还灵敏的鼻子，不由自主地抽动了两下，喉咙里发出一声极轻的吞咽声。

    “这是……”

    她有些困惑，

    “这是什么前调？焦灼的谷物？发酵的大豆？还有……油脂被高温氧化的气息？粗俗，太粗俗了。但是……”

    她没有说出那个“但是”后面是什么。

    因为她的唾液腺正在背叛她的审美，甚至比她的大脑更诚实地做出了反应。

    倒计时归零。

    “00:00！”

    “停手！”主持人的声音嘶哑而亢奋。

    所有的机器轰鸣声戛然而止。

    八个厨房的门同时打开。

    孙老爹关火。

    最后一步，撒上一把绿油油的葱花和香菜。

    他深吸一口气，双手抓住了那个沉重的木锅盖的把手。

    “起——！”

    老头低喝一声，猛地掀开了锅盖。

    “轰——！”

    一股白色的蒸汽柱冲天而起，直冲玻璃房的顶棚，然后向四周炸开。

    那场面，比法兰西的液氮还要壮观，还要有生命力。

    蒸汽散去。

    那口大黑锅静静地立在操作台中央。

    锅底，是浓油赤酱、软烂入味的土豆、红薯、豆角和五花肉，汤汁已经收得粘稠发亮，每一个气泡破裂都发出“咕嘟”的声响。

    锅壁，是一圈金灿灿的玉米饼子。

    每一个饼子的底部，都结了一层诱人的焦黄色的硬壳，那是美拉德反应最完美的杰作。

    没有摆盘。

    不需要摆盘。

    这口锅，就是这道菜的盘。

    这道菜的名字，不需要用法语、日语或西班牙语来修饰。

    它就叫——

    铁锅炖一切。