冷锋的指尖在棋盘上无声收紧，像是要把那枚“霜”字玉牌按进木纹深处。
“第二件，”他声音压得极低，“十二诏刀里，除了‘霜’，还有几把在联盟？”
白长夜垂眼看棋，指尖轻叩那枚被冷锋逼死的黑子，像在敲一截冻骨。
“一把。”他答得干脆，甚至带着几分不合时宜的轻快。
冷锋的指尖在棋盘上无声收紧，指背因用力而泛白，像一截被雪压弯的竹。
“一把？”他声音低哑，却带着锋刃般的锐利，“哪一把？”
白长夜抬眼，笑意像薄雪浮在刃口，指尖在棋盘上轻轻一旋，那枚被逼死的黑子便在他指背上翻滚，像一尾跃出水面的墨鱼。
“‘千’。”他轻声道，语气像在雪夜里呵出的白雾，“你当然也可以称呼为‘支配’。”
冷锋的指节无声收紧，像要碾碎那枚“霜”字玉牌。他的嗓音压得极低，却带着雪夜断刃的脆响。
“那第三个问题的答案呢？”
“第三件事，”他声音低缓，却像雪夜深处最锋利的风，“我在这盘棋里……既不是白子，也不是黑子。”
白长夜没有立刻回答，只是将指尖那枚被逼死的黑子轻轻放回棋笥，像在埋葬一柄断剑。他抬眼，目光穿过青釉灯火，落在冷锋眉间那道因风雪而生的霜痕上。
“第三件事，”他声音低缓，却像雪夜深处最锋利的风，“我在这盘棋里……既不是白子，也不是黑子。”
冷锋的指尖在“霜”字玉牌上无声收紧，指背因用力而泛白，像一截被雪压弯的竹。
“什么意思？”他嗓音低哑，却带着雪夜断刃的脆响，“你在棋局之外？”
白长夜垂眸，指尖在棋盘边缘轻叩，发出极轻的“嗒嗒”声，像雪粒落在冰面上。
“冷锋，”他轻声道，“你可知这盘棋的棋盘，是谁的棋盘？”
冷锋皱眉，目光落在那枚被冷锋逼死的黑子上，那枚黑子此刻孤零零地躺在棋盘中央，像一柄断剑插在雪原深处。
“谁的棋盘？”冷锋低声重复，指尖在“霜”字玉牌上缓缓收拢，像将一截冰锋握进掌心。
白长夜抬手，将棋盘轻旋半寸，木纹纵横交错，竟是一幅极细的地图——山川、关隘、都城、港口，皆在方寸之间。
“它只属于一个人……也是我们最后的敌人。”白长夜解释道。
冷锋的目光骤然收紧，像雪地里的狼嗅到血。
“最后的敌人……”他嗓音沙哑，几乎一字一顿，“——是‘谁’？”
白长夜没有正面回答，只抬手，将棋盘再旋半寸。木纹深处，亮起一线暗金色的光，像被冰封的熔岩，沿着山川脉络缓缓流动。冷锋的瞳孔在那光中缩成针尖。
“祂的棋盘。”白长夜轻声重复，“我们所有人，都不过是祂手里的黑白子。”
风雪在窗外呼啸，像无数把无形的刀，割裂着夜色。冷锋站在棋盘前，指尖依旧摩挲着那枚“霜”字玉牌，玉牌上的殷红在青釉灯火下微微跳动，仿佛一颗不肯被冻住的心。
“祂的棋盘……”冷锋低声重复，声音像是从胸腔深处挤出，带着冰碴，“你口中的‘祂’，究竟是谁？”
白长夜未答，只抬手，指尖在棋盘那道暗金光线上轻轻一划。木纹骤然裂开一线，像被无形之刃剖开，露出底下一枚更小的棋子——不是黑，不是白，而是一枚通体透明的琉璃子，内里浮着一点极细的暗金，像被封印的星核。
“告诉你与不告诉你结果都是一样的，但我选择先雪藏起来，毕竟你现在也帮不上什么忙。”白长夜说道。
冷锋垂眸，凝视那枚琉璃子，仿佛凝视着被深埋多年的自己。
指背在“霜”字玉牌上微微用力，寒意透骨，却不及心头那一点暗金来得灼人。良久，他开口，声音低得只剩气息——“雪藏……你怕我坏局？”
白长夜摇头，指尖在木纹裂隙间轻轻一拂，那枚琉璃子便无声合拢，像从未出现过。
“我怕你太早看清，就再无回头的路。”他抬眼，眸色深得像无星无月的极夜，“你现在走，还来得及，你没必要冒这个险。”
冷锋垂眸，指腹在那点殷红上摩挲，像要把玉牌按进掌纹里。风雪在门外咆哮，屋内却安静得能听见灯芯炸开的轻响。
“我若走了，”他低声道，“姐姐今夜交出的‘霜’，就会冻在她的血里。”
白长夜微微抬眼，笑意像雪夜里一缕薄雾：“她肯押上性命，你却不肯押一个答案？”
冷锋没有回答，只伸手，将棋盘上的白子一枚枚拈回棋笥，黑子却留在原位，像一柄柄孤剑，钉死在木纹深处。最后一枚白子落进竹筒时，他抬头，嗓音沙哑却笃定——“三件事，我已问完。现在轮到你问我了。”
白长夜怔了怔，旋即失笑：“好一个冷锋。”
“我只有一问。