层极淡的金，像一柄未出鞘的剑。

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    “那就借风点灯。”他说。羽明阳垂下眼，指尖在颈侧的旧疤上轻轻一碰。

    那道疤已经淡了，像一条干涸的河床，再无一滴岩浆可流。她忽然想起十年前，自己从地火里爬出来时，也曾走过这片荒原——那时她浑身是火，眼里却只有恨。

    如今火灭了，恨也散了，她却仍觉得空。

    “白长夜。”她唤他的名字，声音轻得像雪落，“如果……我终究不是‘羽明阳’了呢？”

    他侧过身，晨光落在他右眼的疤上，像一枚未坠的星子。

    “那就做新的。”他说，“名字只是容器，重要的是里面的东西。”羽明阳怔了怔，随即笑了。那笑容极淡，像雪原上最后一缕未散的风。

    “疯子。”她第三次说，声音却轻得像叹息。荒原的风忽然大了起来，卷起细碎的雪尘，像无数未散的魂灵在窃窃私语。

    白长夜抬手，指尖在空中轻轻一划，一缕青光凝成一枚极薄的冰灯，悬在两人之间。灯芯是一缕风，灯罩是一粒雪。

    “风铃响了。”他说，“该点灯了。”羽明阳抬手，指尖在冰灯上轻轻一碰。雪与风同时震颤，发出一声极轻的“叮”，像是从很远的地方传来的回应。

    青光顺着她的指骨蔓延，新生的皮肉在晨光中微微发亮，像一场迟来的春雪，覆盖了荒芜的河床。

    她忽然觉得胸口有什么东西松动了一下——不是“归火”复燃的灼热，而是一种陌生的、带着疼痛的鲜活。

    “走吧。”白长夜转身，冰灯在他指尖轻轻摇曳，像一颗未坠的星，“天亮之前，我们得走出这片荒原。”

    羽明阳跟上去，指尖的风铃在风雪中轻轻震颤，每一次碰撞都溅起细碎的青光，像极小的星子坠入她的血脉，烫得她指尖发颤。

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