顶绣着松鹤延年的帐幔，气息微弱得仿佛随时会被风吹断。

    花白的胡须杂乱地贴在下巴上，嘴唇干裂起皮，偶尔翕动一下，却发不出半点完整的声音。

    只有细微的气音从喉间溢出，混着浓重的药味，在狭小的卧房里弥漫。

    他的手搭在被外，枯瘦如柴，指节嶙峋突出，皮肤松弛得像老树皮，青色的血管在皮下蜿蜒如蚯蚓，连轻微的颤抖都显得无力至极。

    床侧，陆霄双膝跪地，双手紧紧攥着陆苍的手。

    那双手曾是他童年时最坚实的依靠——幼时他怕黑，是这双手将他搂在怀中哼着军歌；

    少年时他习枪，是这双手握着他的手腕纠正姿势；

    成年后他入仕，是这双手拍着他的肩膀叮嘱“忠君爱国”。

    可如今，这双手却冰冷刺骨，瘦得几乎只剩骨头，再也握不住当年的力道。