欧武也在这时，扭过头看向他。通讯员的视线对上了一双眼睛——那里面有他从未见过的、翻涌着的冰层，寒冷刺骨；冰层之下，却又压抑着熊熊的、足以焚毁一切的烈焰。极冷与极热在那双眼里碰撞，形成一种令人心悸的恐怖平静。
通讯员被这眼神钉在了原地，后背瞬间沁出一层冷汗。
然后，他听见欧武开口了。声音不高，甚至有些沙哑，却像一块淬了火的坚冰，狠狠砸进这片刚刚被死亡和伤痛浸泡过的、凝滞的空气里：
“去叫指导员。”
通讯员一个激灵，嘴唇动了动，想问什么。
但欧武紧接着吐出了第二句话。他几乎是一个字一个字地往外迸，每个音节都像是从咬紧的牙关里，从沾满铁锈和硝烟味的气息中，硬生生磨出来的，带着金属刮擦般的寒意与重量：
“这、支、笔，不、对、劲。”
通讯员再不敢有丝毫迟疑，甚至来不及应一声，猛地转身，深一脚浅一脚地踩在泥泞和瓦砾上，朝着临时指挥所的方向，跌跌撞撞又拼尽全力地飞奔而去，背影充满了惊惶。
欧武没有再动。
他依然单膝跪在那位阵亡中尉的身边，保持着那个近乎凝固的姿势。沾满污泥、血渍和火药残渣的手，紧握着那支闪烁着诡异幽蓝的钢笔，贴在剧烈起伏的胸膛前。风更大了，吹动他破碎的衣角，吹动身边焦黑的草叶，却吹不动他分毫。
他像一尊刚刚从这片苦难大地里淬炼出来的、沉默的石雕。所有翻江倒海的怀疑、震惊、愤怒与冰冷的决意，都被死死封存在这僵硬的外壳之下。只有掌心那一点不属于战场的、冰冷的蓝，透过指缝，微弱地闪烁着，仿佛一只不祥的、缓缓睁开的眼睛。
欧武没有回应那个呼唤。他全部的感知，都压缩在胸口的方寸之间——那里，粗糙的牛皮纸面与冰冷坚硬的金属，只隔着两层单薄的布料，却仿佛隔着生死与阴阳，隔着信任与背叛的万丈深渊。王小柱最后那颤抖的“我害怕”，每一个字的笔画，都像烧红的针，刺进他的脑海。
他缓缓站起身，膝盖发出轻微的嘎吱声。那个负责整理遗物的年轻战士，看到欧武的脸，下意识地后退了半步。那张脸像是用战场上的焦土和冷铁塑成的，没有任何表情，只有眼底深处有什么东西在剧烈地、无声地沸腾。
欧武将日记本也仔细地放进内侧口袋，让它紧挨着那支笔。两份证据，一份是冰冷的技术造物，一份是滚烫的生命余温，此刻都在他心口处沉沉下坠。
他没有立刻走向指挥所，而是转过身，目光像探照灯一样，重新、仔细地扫过中尉倒下的那片区域。刚才的震惊让他忽略了细节，现在，一种冰冷的职业本能驱使着他。血迹的喷溅形状、尸体倒伏的姿态、身边散落的零星物品——一个被压扁的军用水壶，半截踩进泥里的香烟，几颗滚落在地的子弹壳……他的目光最终定格在中尉右手不远处，一片被身体微微压住的、边缘不规则的硬纸片上。
他走过去，用刺刀小心地挑开。是一张被血浸透又干涸的、巴掌大的地图残片。不是我们部队使用的制式地图。上面的等高线标注和地名代号极为简略，甚至有些怪异，更像是一张快速手绘的、只标注了关键信息的示意图。残片的一角，有一个用极细的铅笔划出的、小小的箭头，指向一个等高线密集的褶皱处——那里，正是他们连前天才秘密调整过的一个机枪火力点。
欧武的瞳孔缩成了针尖。地图残片上的标记方式，与王小柱日记里那句“我画的草图……他看得很仔细……” 瞬间产生了恶毒的呼应。中尉在“看”的，可能根本不是什么战术讨论，而是在核对、在标注！
他几乎是凭借着肌肉记忆，用刺刀尖将那片薄薄的、脆硬的纸片挑起，然后迅速从自己怀里掏出一个缴获的防水胶套（通常用来装重要文件或照片），将地图残片小心地塞了进去。动作流畅而隐蔽，旁边的战士只看到他似乎弯腰又检查了一下中尉的遗物。
做完这一切，他直起身，感到一阵短暂的眩晕。不是疲惫，而是信息过量冲击带来的窒息感。笔、日记、地图残片……碎片正在拼合，指向一个令人骨髓发冷的可能性。
“欧排长，指导员来了！” 通讯员的喊声从几十米外传来，带着奔跑后的喘息。
欧武抬眼望去，只见指导员老何正跟着通讯员，深一脚浅一脚地快速穿过瓦砾堆朝这边走来。老何四十多岁，脸庞黑瘦，皱纹如刀刻，此刻眉头紧锁，眼神锐利如鹰隼，显然已经从通讯员仓促的叙述中察觉到了不寻常。
欧武没有迎上去。他只是站在原地，手依然按在胸口存放证据的位置，像一尊沉默的界碑。他看着指导员走近，看着指导员的目光先扫过地上中尉的遗体，然后落在自己脸上，最后，定格在自己那只紧按胸口、指节发白的手上。
四周，打扫战场的战士们似乎也感觉到了某种不同寻常的气氛，动作不自觉