头答应。

    他举起酒壶，对着远处的海，对着看不见的科隆邦加拉，对着那些躺在那儿的人。

    “敬你们。”他说，“敬托马斯，敬卡明斯基，敬所有记不住名字的人。”

    他喝了一口，然后把酒壶递给保罗。

    保罗接过来，也喝了一口。

    “敬他们。”

    两个人坐在山脊上，看着海，晒着太阳，谁也没再说话。

    远处，海浪拍打着礁石，发出低沉的轰鸣。

    风从海上吹来，带着咸腥的味道，和某种说不清的、属于热带的气息。

    乔治忽然想起一件事。

    “中尉，”他说，“你说华联人那边，会不会也有像我们这样的人？”

    保罗想了想。

    “也许吧。”

    “他们会不会也怕死？也想回家？也有人帮他们记着名字？”

    保罗沉默了一会儿。

    “不知道，但他们也是人，只要是人都一样。怕死，想家，希望有人记得自己。”

    乔治点点头。

    他看着远处的海，看着那片不知道藏着多少人的广阔水域。

    战争还要打多久，他不知道。

    能不能活着回去，他也不知道。

    但他知道一件事，不管死在哪儿，埋在哪儿，总会有人记得他。

    这就够了。