暖。

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    赵铁柱站在灯笼下，看着满院的光，闻着灯油混着旧物的味，心里踏实得很。他知道，这些灯笼哪是灯，是用旧物缀起的念想，是把上元节的夜都照亮的暖意。

    夜深了，观灯的人渐渐散去，灯笼还亮着，挂在树上、墙上、石桌上，像撒了满地的星星。王奶奶把棉芯灯吹灭，小心地收进木盒；张大爷的竹架灯靠在墙角，柳条补的角在月光下泛着青；阿伟的报纸灯用布罩起来，怕被露水打湿；李婶的瓷碗灯摆在窗台上，花瓣在夜里像真的开了。

    “你说这些旧物做的灯，”王奶奶摸着棉芯的灰烬，“明年还能亮不？”

    “咋不能？”张大爷磕了磕烟锅，“我这竹架补补还能用，你那棉絮再缠缠，照样亮堂堂。”

    李婶在旁边点头：“可不是嘛，这瓷碗灯要是裂了，我再用浆糊补，总能让它亮下去。”

    阿伟靠在灯笼旁，听着他们说话，鼻尖还萦绕着灯油和旧物的味。他看着那些带着补丁的灯笼，忽然觉得，这上元节的灯火，因这些旧物而格外暖。它们身上的每道修补、每个拼贴，都是日子磨出来的印记，藏着一茬又一茬的团圆。

    风还在吹，却吹不灭心里的光。院里的旧物灯笼静静待着，像在说，只要人还在，手艺还在，这些老伙计就会一直陪着，把每个夜晚都照得亮亮的，暖暖的。

    赵铁柱望着满天的星光，忽然明白，旧物缀起的不只是彩灯，更是日子里的韧性。就像这上元节的灯，看着要灭了，添点油、补点纸，又能亮很久，把前路都照得清清楚楚。

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