的金属管，一步一步从城市北边的工地走到郊区。

    没有活干，没有饭吃。

    连路人都懒得多看他一眼。

    他记不清自己是怎么走到那栋废弃的五层楼房的。

    也许是因为门上贴着“危楼封闭”，没人会来赶他；

    也许是因为这里比桥洞更安静，不会被别的流浪汉抢地盘。

    他在三楼找了间勉强没塌的房间，角落堆着腐烂的泡沫垫子。

    那天夜里，天开始下雪。

    屋顶的风呼呼地刮，像老人在咒骂。

    他靠着墙，把那件沾了血的旧棉衣紧紧裹在身上。

    腿肿得像馒头，裤脚结了冰，硬得像石头。

    他真的冷。

    冷到骨头发酸，冷到脑子一阵一阵发空，冷到连呼吸都变得疼痛。

    那一刻，他突然想起来：

    他的人生，就是在寒冷中开始的。

    黑诊所、冷水、冷毛巾、冷空气，还有那冷漠的眼睛。

    他试着挣脱过。

    也真的努力过。

    在黑煤矿的井下，他差点死过一回；

    后来他试着当服务员、搬运工、扫地的、捡瓶子……

    但没人愿意雇一个黑户、还瘸着腿的“废物”。

    他还想过翻身。

    用前世的记忆、脑海里的商业知识，试图创业。

    可没讲两句，就被别人轰走：

    “赶快滚，是不是有病？”

    他蜷在墙角，捂着肚子，一点点舔那张别人丢掉的奶油蛋糕包装袋。

    上面还残留着一点点奶霜味，已经干了，但他吃得小心翼翼。

    他不想闭眼，可是太困，太冷，太饿。

    他想哭，眼泪却冻在眼角，流不出来。

    他想喊，可喉咙干到发不出声音，只剩一口残温在胸口打转。

    “终于……要结束了吗？”

    他笑了，像条老狗躺在雪堆里，咧嘴咧到最后。

    没人知道——

    任星云，死在他三十岁的那个冬天，死在一座废弃的危楼里。

    没有告别，没有仪式。

    他从寒冷中来到这个世界，也在寒冷中离开了。