王卓群伸手入怀，指尖触到那两块坚硬的麦饼，心中一片温馨。

    这时，天下起了雨，雨丝渐密，在斗篷上聚成细流蜿蜒而下。他忽然挺直脊背，回头望去——山腰那点微弱的灯火已缩成萤火般的光晕，明明灭灭，最终彻底隐没在苍茫天色里。

    前方，泗水方向传来隐隐涛声。

    白驴似乎感知到主人的心绪，昂首发出一声长鸣，嘶鸣穿透雨幕，在山谷间回荡不绝。王卓群轻抚驴颈，目光已如出鞘的剑，笔直刺向前路。

    蹄声与涛声渐渐交织，人影与驴影最终融入蜿蜒山道的尽头，只余渐行渐远的声响，和飘散在潮湿空气中的、若有若无的誓言。

    “笨小孩”站在树下，粗糙的手掌紧握着那截磨得发亮的枣木拐杖。他望着王卓群渐行渐远的背影——那少年肩上的包袱不大，步伐却沉得像拖着整条江水。风卷起山间的野草，打着旋儿扑到老人洗得发白的衣襟上。

    泪水顺着沟壑纵横的脸颊滚落时，他忽然想起数年前的那个雨夜。产房透出的烛光在暴雨中明明灭灭，接生婆跨出门槛时欲言又止。当他第一次抱起那个额间带着淡红胎记的婴孩，窗外的雷声中竟夹杂着遥远的凤鸣。那时他便知道，这孩子眼里栖着山海，命里写着风云。

    “外公老了。”他喃喃自语，声音散在风里，“老得只剩下一把瘦骨头，和这些说不出口的旧事。”

    “笨小孩”忽然挺直了佝偻的背，混浊的眼底亮起一点星火般的执拗。他松开拐杖，双手在胸前结了个古怪的手印——那是修真界世代相传的祈福式，据说能引月光铺路，借星光点灯。可他接到第三个动作时，手指颤抖着僵在半空。

    他终于垂下双手，任凭泪水浸湿前襟。祝福不必有形状，他想。就像大雪夜里总不熄灭的灶火，就像此刻穿透云层、将要一路追随王卓群南下的那束光。

    背影彻底消失在天色中时，老人慢慢蹲下身，从怀里摸出个褪色的红布包。里面裹着片青铜残片，纹路是湮灭的古文字。他用指腹反复摩挲那些凹凸的笔画，仿佛触摸着一条奔腾了千年、终于要在今日汇入大海的河。

    “去吧，”他对着空荡荡的街轻轻说，“带着你骨血里的风雷。”

    树的叶子忽然簌簌作响，落下几片早黄的叶子，盖住了老人鞋面上未干的泪痕……