安岁岁坐在书房里，面前摊着一张沪城地图，上面用红笔画满了圈。
钟楼、画室、东区出租屋、老城区那片废弃的民国建筑群......
每一个圈都是他去过的地方，每一个地方都空无一人。
他的手机摆在桌面上，屏幕上是晚晚的号码，他已经拨了不下五十次，每一次都是关机。
那种机械的女声像一把钝刀，一下一下地割在他太阳穴上。
墨玉推门进来的时候，他正用铅笔在地图边缘写下一个新地址。
是那个匿名Ip最后一次活跃的位置，沪城东区靠近码头的一片老仓库。
她手里端着一杯已经凉透了的咖啡，放在桌边，杯底碰到桌面发出一声轻响。
安岁岁没有抬头，铅笔在纸上游走，沙沙的，像秋叶被风卷过地面。
“岁岁，”墨玉在他对面坐下，手不自觉地放在小腹上，那个动作已经成了习惯，像一种无意识的自我安慰，“你从昨晚到现在没睡过。”
“睡不着。”
他把铅笔放下，靠在椅背上，摘下眼镜揉鼻梁。
那根被镜架压出来的红印子很深，像一道刚愈合的伤口。
他闭上眼睛，黑暗里全是晚晚的脸。
不是笑的那张，是他在画室储藏室里看见的那张苍白的，带着巴掌印的，嘴角挂着干涸血痂的。
但那不是他亲眼看见的，那是他在脑子里拼出来的，因为他赶到画室的时候，那里已经空了。
只有散落的画笔，干裂的颜料，倒在地上的画架，和储藏室里那张揉成一团的毯子，毯子上有几滴暗红色的痕迹，已经干了，颜色发黑，就像锈迹。
他睁开眼睛，拿起咖啡喝了一口，苦得他皱了一下眉。
他随之把杯子放下，看着地图上那个新写的地址。
“我去码头。”
他站起来。
墨玉拉住他的手腕。
“你一个人去？”
安岁岁看着她。
她的手指很凉，但握得很紧，像怕他走掉。
他想起很多年前，在涅盘岛上，她也是这样拉着他的手，说你别走。
可那时候他走了，差点再也见不到她。
现在他不走了，但他得去找晚晚。
“你留在家里，”他说，“等消息。”
“等什么消息？等谁的消息？”墨玉的声音提高了一些，不是生气，是那种压了很久的，终于压不住的东西，“岁岁，那个人不是普通人。”
“他能在我们眼皮底下藏这么久，能把晚晚从画室带走不留痕迹，他背后还有人。”
“你一个人去码头，万一出事了，我和圆圆怎么办？”
安岁岁看着她，没有回答。
窗外的天灰蒙蒙的，云压得很低，像一床湿透的棉被盖在头顶上。
可是现在那个人把晚晚带走了，他连人在哪儿都不知道。
“小玉，”他开口，声音很低，“我答应你，不会出事。”
墨玉看着他的眼睛，那双眼睛里的光很沉，沉得像铅。
她知道拦不住他。
她松开手，站起来，从抽屉里拿出一把钥匙，递给他。
“码头那边有个朋友的仓库，空着。”
“他说如果有人需要落脚，可以去那儿。”她顿了顿，“我不知道周念在不在那儿，但你可以去问问。”
安岁岁接过钥匙，握在手心里。
钥匙是铁的，凉意透过皮肤渗进骨头里。
“谁的朋友？”
墨玉没有回答。
她只是看着他，那双眼睛里的光很软，软得像水。
“一个你信得过的人。”
安岁岁没有再问。
他把钥匙放进口袋，穿上外套，推开门走了。
走廊里很安静，战奶奶在厨房里洗碗，水声哗哗的。
圆圆在客厅里搭积木，积木倒了一地。
他路过客厅的时候，圆圆抬起头看了他一眼。
“大伯，你去哪儿？”
安岁岁蹲下来，和他平视。
“去找姑姑。”
圆圆点点头，把一块积木递给他。
“那你要快点回来，姑姑回来要给我带画，你帮我催催她。”
安岁岁接过那块积木，是红色的，方方正正的，边角已经被磨圆了。
他握在手心里，站起来，把积木放进口袋，和那把钥匙放在一起。
钥匙硌着积木，发出很轻的声响。
“好。”
他说。
叶昕在片场接到万晴电话的时候，正在拍一场重头戏。
手机震了三次，他都没接。
第四次的时候，导演喊了“停”，他趁补妆的间隙拿起来看了一眼，屏幕上全是万晴的未接来电和消