她叫他。

    “嗯。”

    他没回头。

    “你找的东西，找到了之后，你会走吗？”

    他的手停了一下。

    很短，短到画布上的笔触几乎看不出停顿，但晚晚看出来了。

    “会。”

    他说。

    晚晚的手指在毯子上攥紧了。

    她看着他，他的背影在灯光下显得很瘦，肩胛骨那块深蓝色的颜料还没干，在光里泛着一点湿润的光泽。

    “那你带我走。”

    她说。

    沈牧转过身，看着她。

    晚晚也看着他，眼睛很亮，亮得像碎了的月光。

    他走过去，在她面前蹲下来，握住她的手。

    她的手很凉，指尖冰冰的。

    “晚晚，”他说，“你知道我不能。”

    “为什么？”

    他没有回答。

    他看着她的眼睛，那双眼睛里有一种他没见过的东西，不是任性，不是冲动，是一种很沉的，很重的，压得人喘不过气的东西。

    是孤注一掷。

    “因为我不想骗你了。”

    他说。

    晚晚看着他，眼眶红了。

    “你已经骗了。”她说，声音很轻，轻得像怕惊动什么。

    沈牧低下头，看着她的手。

    他把她的手翻过来，掌心朝上，她的掌纹很乱，三条线缠在一起，像解不开的结。

    他用拇指轻轻描着那些线，一遍一遍，像在画一幅永远画不完的画。

    “晚晚，”他叫她，声音很低，“你回家吧。”

    晚晚的手在他掌心里颤了一下。

    她看着他，他没有抬头，还在描她掌心的纹路。

    “你赶我走？”

    她问。

    “不是赶。”他说，“是怕你后悔。”

    晚晚把手抽回来。

    她的手空了，他的掌心也空了。

    她站起来，毯子从腿上滑下去，那件深蓝色外套从肩上掉下来，落在地板上，像一摊没干透的颜料。

    “我不会后悔。”她说。

    沈牧抬起头看着她。

    她站在他面前，灯光从头顶照下来，她的影子落在他身上，把他整个人罩在里面。

    “我会。”他说。

    晚晚看着他，眼泪掉下来。