地下酒吧藏在一条不起眼的小巷尽头，锈迹斑斑的铁门上挂着一盏忽明忽暗的煤油灯，灯光在潮湿的石板路上投下摇曳的影子。
\"就是这儿了。\"
威龙推开吱呀作响的铁门，扑面而来的是混合着酒精、咖啡豆和霉味的温暖气息。
他的战术靴踩在年代久远的橡木台阶上，发出沉闷的回响。
露娜跟在后面，金发在昏暗的灯光下如同流动的黄金。
她的鼻子皱了皱：
\"老天，这地方至少有百年历史了。\"
深蓝从她身后挤进来，夸张地深吸一口气：
\"闻到了吗？上好的威士忌和硝烟混在一起的味道——这才叫男人的酒吧！\"
酒吧内部完全保留了殖民时期的风格——裸露的砖墙上挂着褪色的航海图和生锈的船锚，天花板上悬挂着黄铜吊灯，光线在酒瓶堆砌的吧台上折射出迷离的光彩。
角落里，一架老式点唱机正播放着略带杂音的北非民谣。
\"嘿！这边！\"蜂医的声音从最里侧的圆桌传来。
他已经占据了最佳位置，身旁的红狼正在摆弄一台便携投影仪。
无名最后一个进来，反手锁上大门。
他的动作已经有些迟缓——腹部的伤口虽然愈合，但医生说至少还要休养一个月。他默默走到吧台边，向酒保比了个手势。
\"威士忌，不加冰。\"
酒保是个独眼老人，左臂的义肢在灯光下闪着金属光泽。
他咧嘴一笑，露出三颗金牙：\"正宗的苏格兰货，最后三瓶。战争时期——我说的是1982年爆发的内战，被我藏在地窖里了。\"
露娜好奇地凑近吧台后的架子：\"天哪，摩卡、西达摩、耶加雪菲……这里居然有所有品种的北非咖啡豆！\"
老人骄傲地挺起胸膛：
\"我爷爷留下的。他说法国佬在1958年滚蛋时，连一粒咖啡豆都没来得及带走。\"
骇爪在角落里支起一台折叠桌，上面摊开着一摞文件。
她推了推眼镜，钢笔在入党申请书上沙沙作响。
威龙端着堆满食物的盘子路过，顺手捏了块油炸鹰嘴豆丢进嘴里。
\"喂，预备党员麦晓雯同志，\"他含糊不清地说，\"party time还工作？\"
骇爪头也不抬：\"转正材料明天截止，要交给GtI北非战区司令部党委。\"
她的钢笔突然停在半空，\"等等，你从哪拿的塔吉锅？这个点厨房不是关了吗？\"
威龙神秘地眨眨眼：\"秘密行动。\"
深蓝和蜂医已经联机打起了《delta force》，投影仪将游戏画面投在对面的砖墙上。
蜂医的狙击枪刚爆头一个敌人，就听到深蓝愤怒的吼声：
\"靠！你又开挂，打提前枪！这距离根本不可能一枪穿墙！\"
蜂医得意地晃了晃手柄：
\"这叫战术预判，菜鸟。\"
圆桌中央，茉剑小心翼翼地打开一个包装精美的蛋糕盒。
三层高的奶油蛋糕上，用巧克力写着\"红狼29岁生日快乐\"，旁边还画了个可爱的狼头图案。
红狼的表情罕见地僵硬了：\"这……你从哪弄来的？\"
茉剑的耳尖微微发红：\"辗转了三个战区。奶油是摩洛哥的，巧克力来自突尼斯，草莓是从希腊空运的……\"
她的声音越来越小，\"我知道美国人不过这种生日，但是\"
红狼突然一把抱住她，力道大得几乎要把蛋糕碰翻。
周围瞬间响起口哨声和起哄声，深蓝甚至扔了个软木塞过来。
\"亲一个！亲一个！\"威龙带头起哄。
茉剑还没来得及反应，红狼的唇已经压了下来。
这个吻带着奶油和巧克力的甜腻，还有一丝伏特加的凛冽。
两人分开时，茉剑的眼镜都歪到了一边。
\"该死的，\"蜂医吹了个口哨，\"我打赌红狼的体温现在有38度。\"
深蓝坏笑着凑过来：\"我赌39！\"
露娜适时地端上