意——他们家的厨房，他们的磨坊，他们的柴房，他们的院墙根，还有……他们每个人的左脚踝。”电话那头传来一声短促而沉重的应答。沈青云挂断电话，望向窗外飞速倒退的麦田。阳光炽烈，麦浪翻涌，金黄的波涛之下，仿佛正有什么东西在无声地、剧烈地翻搅。他忽然想起女儿沈静那双盛满恐惧的眼睛。那眼睛里，不该有恐惧。那眼睛里，该有的是阳光，是教室里的粉笔灰，是放学路上追逐的纸飞机，是从未被惊扰过的、属于童年本身的澄澈。这念头如针，狠狠扎进他心底最柔软的地方。车子驶入城区，车流渐密。沈青云的目光，却越过喧嚣的街景，再次落回那座沉默的窑洞，落在那截半埋的铁丝网桩，落在那缕褪色的红布条，落在老农左脚踝上那道扭曲的旧疤。真相，从来不在卷宗里。真相，在泥土的缝隙里，在老人蹒跚的步态里，在一碗温热豆浆的余味里，在三个孩子永远凝固的笑容里。他必须亲手，把它挖出来。哪怕掘地三尺，哪怕倾尽所有。车子平稳地驶向省政府大院。沈青云解开衬衫最上面一颗纽扣，深深吸了一口气。那气息里，有麦香，有土腥，有尚未散尽的、来自窑洞深处的、属于死亡的冰冷气息。而他的眼神，比任何时候都更沉，更静，也更锋利。像一把刚刚淬过火的刀，寒光凛冽，只待出鞘。