紫宸殿内，蟠龙金柱上的鳞甲被通明烛火映得活了过来，烛油顺着柱础蜿蜒而下，在金砖上积成小小的油洼，将跪了满殿的绯紫官袍浸得斑斑点点——
那是百官惊惶中打翻的灯盏，是抖落的玉带，是不慎蹭上的泥污，华贵与狼狈搅在一起，像幅被揉烂的锦绣画。
大宋皇帝赵煦不是坐在龙椅上，是从椅垫里“滑”出来的。
明黄色龙袍下摆堆在脚边，湿了好大一片，那水渍还带着温热的腥气，是半个时辰前听闻城门洞开时，尿湿的痕迹。
十二旒白玉珠串从歪斜的冠冕上垂落，遮住他大半张脸，却遮不住露在外面的下颌——青白，颤抖，连牙关都在打颤。
他双手死死抠着龙椅扶手，指节白得像没了血，指缝里嵌进了雕龙的木纹，却止不住浑身如筛糠般的抖。
文武百官以额触地，袍角扫过金砖，发出细碎的“沙沙”声，像一群受惊的虫豸。
有人肩膀一抽一抽，喉间压着低低的啜泣；
有人双手按在地上，掌心的冷汗洇湿了青砖；
更多人连呼吸都凝成了一线，胸腔憋得发痛，生怕那口气息吐出来，就惊动了殿门外那个正一步步走近的身影。
脚步声来了。
不重，甚至轻得像秋叶落地。
可在这连针掉在地上都能听见的大殿里，每一步“笃、笃”声，都像重锤砸在人心口。
玄色靴尖碾过金砖缝隙里的烛灰，迈过高槛时，靴底蹭到木沿，发出一声轻微的“吱呀”，然后，稳稳落在了这间象征大宋最高权力的殿中。
萧峰走进来的刹那，满殿烛火竟齐齐暗了一瞬——不是风动，是他身上那股从尸山血海里浸出的煞气，压得火焰都不敢张扬。
他玄色衣袍下摆还沾着陈桥驿的黄土，风一吹，簌簌往下掉；
左袖口凝着一片深褐色的血渍，早已干涸，边缘卷着毛边，那不是他的血，是拦路武人的血。
腰间悬着个空酒葫芦，葫芦口的木塞松松垮垮，随着他的步伐轻轻晃荡，葫芦柄上系着的红绳——那是阿朱当年亲手编的，绳结处磨得发亮——在满殿鎏金、翡翠、明珠的映衬下，朴素得像根烧火棍，却刺得人眼疼。
满殿目光像针一样扎在他身上：有内侍监总管的恐惧，有枢密使的绝望，有户部尚书的哀求……
但萧峰谁也没看。
他的目光扫过龙椅前瘫软的皇帝，扫过伏地颤抖的百官，像扫过殿角那些蒙尘的金玉摆设，眼皮都没抬一下，无波无澜。
直到，落在一个人身上。
那人跪在文官队列的最末位，一身青灰色道袍洗得发白，领口处磨出了毛边，在一众绣着仙鹤、锦鸡的锦绣官服里，寒酸得像粒硌脚的石子。
他没像旁人那样把脸埋进地里，而是挺直腰背跪坐着，双手拢在袖中，眼帘低垂，长长的睫毛在眼下投出一小片阴影，竟像是在自家书斋里打坐，浑忘了身处何地。
黄裳。
大宋秘书省正字，掌修道藏的七品小吏。
此刻满殿朱紫重臣皆伏如犬，唯他一人，跪着，却跪出了几分站着的尊严。
萧峰的脚步顿住了。
他看着黄裳，眼神里闪过一丝极复杂的光——是惊讶，像没想到会在这里见着故人；
是了然，像早猜到他会在此处；
是怀念，念及当年同路的情谊；
还有一丝……惋惜，像叹这重逢的场合，终究太糟。
“陛、陛下……”赵煦终于从牙缝里挤出声音，牙齿咬得咯咯响。
他连滚带爬地膝行几步，额头“咚”地撞在金砖上，发出沉闷的响声，磕出了血印也浑然不觉，“辽帝陛下！
寡人……不，臣、臣赵煦愿降！
愿奉大辽为正朔，去国号，设郡县……只求、只求陛下留臣一条贱命，留赵氏宗庙不绝……”
话没说完，眼泪鼻涕已糊了满脸，混着额角的血，脏得不成样子。
这个半月前还在垂拱殿上拍着龙案嘶吼“宁为玉碎，不为瓦全”的皇帝，此刻碎得连地上的瓦砾都不如。
萧峰没看他。
他甚至没听见这些话——赵煦的声音太碎，太弱，像蚊蚋嗡嗡，入不了他的耳。
他的全部注意力，都凝在黄裳身上，连呼吸都放轻了些。
殿内死寂得可怕。
只有赵煦压抑的抽泣声，和烛火芯子“噼啪”的轻响，一下下，敲在人心上。
良久，黄裳缓缓抬起头。
四目相对。
黄裳的眼神很静，像深不见底的潭水，烛火的光落在他眼里，没激起半分波澜；
萧峰玄色的身影映在他瞳中，也没惊起半点涟漪。
他慢慢站起身——这个动作很慢，很稳，在满殿伏地的人影里，突兀得像一根突然立起的标