孙原在他身旁站了片刻，弯下腰，轻轻合上他的眼睛。
那眼皮冰凉，僵硬，合上之后又微微张开，像是不甘心，像是有话要说。
孙原直起身，继续往前走。
走过坍塌的房屋，走过烧焦的梁柱，走过破碎的锅碗，走过散落的衣物。一件孩童的虎头鞋躺在瓦砾中，鞋面上绣着的小老虎已被血染成暗红色，虎眼歪斜着，像在嘲笑这人间。
他停下脚步，弯腰拾起那只鞋。
鞋很小，不过巴掌大，鞋底还缝着平安符，祈求孩子无病无灾。那平安符的针脚细密，是母亲一针一线缝上去的，缝进了多少期盼，多少疼爱。
如今，鞋在，人呢？
孙原握着那只鞋，指节发白。
他想起自己初到魏郡那年，也曾见过这样的虎头鞋。那是在邺城的集市上，一个妇人牵着孩子，孩子在前面跑，虎头鞋一颠一颠的，像两只小老虎在跳。妇人追在后面喊：“慢些，慢些，别摔着！”孩子回头笑，笑得眉眼弯弯，露出几颗小米牙。
那是太平的日子。
那是他还不知道什么是战争，什么是死亡，什么是人间炼狱的日子。
如今，那只虎头鞋的主人，怕是也和眼前这只鞋的主人一样，躺在某处瓦砾下，再也不会笑，再也不会跑了。
他把鞋轻轻放回原处，放回那堆瓦砾旁，放回那个曾经是家的地方。
然后，他继续往前走。
走着走着，他发现自己来到了一座坍塌的祠堂前。
祠堂的门楣已经烧毁，只剩两根石柱歪斜着，勉强支撑着残破的屋顶。石柱上雕着龙纹，龙身被烟火熏得漆黑，龙眼处积着灰尘，像流泪的眼睛。祠堂前的石阶上，血迹斑斑，有的已经发黑，有的还是暗红，层层叠叠，不知多少人在这里流过血，死过人。
石阶下，躺着一具尸体。
那尸体穿着黄色道袍，道袍上绣着八卦图，图已被血染透，分不清哪是乾，哪是坤。尸体的脸朝下，看不清面容，但那一头白发，在火光中格外刺目。尸身周围倒着十几具黄巾士卒的尸体，层层叠叠护着他，死前仍保持着护卫的姿态。
孙原的脚步顿住了。
他认得那白发。他认得那道袍。他认得那个身形。
那是地公将军张梁——至少，所有人都说是他。
孙原站在石阶下，望着那具尸体，一动不动。
夜风吹过，吹动那尸体的白发，白发轻轻飘动，像活着一样。
孙原缓缓走上石阶，走到尸体旁，蹲下身。
他将尸体翻过来，看清了那张脸。
尸体的眼睛闭着，脸上的血迹已经干涸，凝成一道道黑红的沟壑。嘴唇微微张开，像是在说什么，又像只是临死前最后的一口气。身上有数不清的伤口，刀伤，矛伤，箭伤，每一处都致命，每一处都在诉说着死战不退的决绝。
可孙原看着这张脸，眉头却渐渐皱了起来。
不对。
这脸……这眉眼……这轮廓……太像了，像得几乎一模一样。可正因为太像了，反而让人生疑。
他想起张角的脸，想起那日在阵前与张角对视时的记忆。张角的眉骨略高，颧骨略突，那是常年苦修、清瘦至极留下的痕迹。而张梁，他曾远远见过几次，那张脸与张角相似，却少了那份清癯，多了几分粗犷。
眼前这张脸，太清癯了。
清癯得像刻意模仿出来的。
孙原伸出手，翻开尸体的手掌。
那是一双布满老茧的手，指节粗大，虎口有厚茧——这是常年握刀握矛的手。可张梁是修道之人，虽也习武，手掌不该如此粗糙。更重要的是，他翻开尸体的左袖，看了一眼手腕。
手腕上，有一道陈年的旧疤，斜斜划过腕骨。
孙原记得，他曾在战报中看过一条不起眼的消息：地公将军张梁，左腕有一道三寸长的旧疤，是幼年时被镰刀割伤的。这消息来自一个投降的黄巾头目，作为辨认张梁的凭证，被记录在案。
可眼前这道疤，太新了。
虽然刻意做旧，虽然用血污遮掩，可孙原看得分明——那刀口边缘太整齐，不是陈年旧伤自然愈合的痕迹，而是近期用刀划出，再刻意揉搓、涂抹，伪装成旧疤的模样。
替身。
这是替身。
孙原的心猛地一沉。
他不动声色地继续查看。尸体的脸，仔细看，眉眼间有易容的痕迹——那眉毛是粘上去的，眉形和张梁一模一样，可粘得太牢，战死之后，汗水血水浸泡，边缘微微翘起。那颧骨处，似乎垫了什么东西，让脸颊显得清瘦。
不是张梁。
战死的不是张梁。
那真的张梁呢？还有张宝呢？他们在哪？
孙原蹲在尸体旁，望着这张伪装的脸，心中翻涌起惊涛骇浪。