只剩头顶一线灰蒙蒙的天空。

    峡谷里风小了很多，正如姜之涯所说，锁北关四面环山，风被挡住了大半。

    安静得只剩下车轮碾过冻土的声响，和青鳞灵马的蹄声。

    车帘内，吴怀瑾打开了那个锦盒。

    里面是一枚小小的银质长命锁，锁面磨得光滑发亮，背面刻着一个“烈”字。

    锁下压着一张泛黄的纸条，上面只有一句话，字迹端正却透着稚气，像是父亲握着孩子的手，一笔一划教他写下的。

    “阿烈，活着。”

    吴怀瑾将长命锁和纸条重新放好，收入锦盒，然后将锦盒放入空间戒指。

    他靠在车壁上，闭上眼。

    姜之涯把儿子儿时的长命锁，和那句教了无数遍的话，交到了一个外人手里。

    不是托付。

    是押注。

    他知道自己的幼子在寒渊城已经走得越来越远，远到快要听不见任何人的话。

    可一个孩子，或许还记得儿时父亲握着他的手写下那几个字时的温度。

    他把这对姜崇烈最有用的东西，押在了吴怀瑾身上。

    车帘被风掀起一角。

    吴怀瑾的目光落在峡谷出口处，那里，苍茫的北境雪原正铺展开来，天地一色，白得刺目。

    寒渊城，就在那片雪原的尽头。

    吴怀瑾走出院子时，姜之涯手中的青竹钓竿轻轻一抖，竿梢的铜钱在空中转了三圈。

    落下时，铜钱上的字，恰好对着吴怀瑾离去的方向。

    hai