睛。

    灵碑在跳。一下，一下，一下。

    他睁开眼睛。墙上的显示屏里，燕京血门在脉动。他看了它很久。

    “牛波，”他轻声说，“你快一点。”

    没有人回答。线还在，很细，很弱，但还在。他等。他只能等。

    牛波走了很久。荒原没有变化，天还是灰白，地还是灰黑。

    他开始怀疑自己是不是在原地打转。

    但他没有停。他不能停。

    他感觉到有什么东西在靠近——不是从外面靠近，是从里面。

    从他记忆的最深处，从他灵魂的最底层，有什么东西正在浮上来。

    像水底的泡泡，一个一个地往上冒。

    每一个泡泡破掉的时候，都会在他脑海里留下一幅画面。

    碎片。不完整的、模糊的、像被水泡过的照片。

    他看到了战场，不是他打过的任何一场仗，是更古老的、更巨大的、天地都在燃烧的战场。

    他看到了一个人影，站在很远的地方，背对着他。那个人影很模糊，看不清脸，看不清穿着，只有轮廓。

    但那个轮廓让他心里发紧。他认识那个人。不是认识脸，是认识感觉。像梦里见过无数次，醒来就忘，但身体还记得。

    他想走近一点，但腿迈不动。他想喊，但喉咙发不出声音。那个人影站在那里，一动不动，像是在等他，又像是不存在。

    牛波蹲下来，把手按在地上。

    地面的凉渗进他的掌心。他闭上眼睛，不去看那个人影。他只看黑暗。黑暗里什么都没有。但他知道那个人影还在那里。在很远很远的地方，在他够不到的地方，在他记不清的记忆里。

    他睁开眼睛。荒原还在。天还是灰白，地还是灰黑。那个人影不见了。但他知道，它还会回来。在他最想不到的时候，在他最脆弱的时候，在梦与醒的边界上。

    他站起来，继续走。