连着跳，连着跳，连着跳。灵技涌进来了。不是一个，不是十个，是几十个。同时涌进来。那些灵技涌进他的灵魂里，变成文字，刻在石碑上。石碑不够用了，文字开始叠在文字上，像来不及挖新坑的坟场，尸体摞着尸体。

    他撑着桌子，弯着腰。灵魂在尖叫，像玻璃被压到极限，裂纹密得看不到原来的样子。塔在晃，砖缝里的光在闪，像风中烛火，随时会灭。他咬着牙，等那阵晕眩过去。然后他数了数——不是数灵技，是数那些人。那些死在裂缝边上的人，那些从血门里涌出来的炮灰杀死的，那些他连名字都不知道的人。

    他数不清。

    他跪在地上，手撑着冰凉的石板。额头抵着地面，肩膀在抖。没有声音，只有喘气。眼泪从脸上淌下来，滴在石板上，一滴，一滴，又一滴。他想起那个老人问李良玉的话——“往哪走安全？”没有安全的地方了。血门还在扩大，裂缝还在增加，那些东西还在涌出来。没有安全的地方了。

    他站起来。腿在抖，但他站住了。他走回桌前，坐下来，拿起笔。纸上是之前写的计划——平民撤离方案。他看了一遍，把第四条划掉，重写。

    “第四条：所有国灵卫，在防线崩溃时，优先掩护平民撤离。能救一个是一个。”