他蹲下来，用手指摸了摸那些刻痕。不像是刀刻的，反倒像是手指刻的。像有人用手指在石头上写字，写到指甲翻起、指尖磨破，血渗进石缝里，干了，又渗进去，一层一层地叠着，叠成暗红色的、洗不掉的底。那些字是一个一个的名字。几百个、几千个、几万个名字。每一个名字都是一条命，每一条命都曾站在这条石阶上，往下走，走到尽头。

    他站起来，往下走。赵通渊跟在后面，然后是陈炎凉，然后是其他人。没有人说话。脚步声在黑暗中回荡。

    走了很久。石阶的尽头是一片空地。不大，只有半个篮球场那么宽。空地的中央立着一座祭坛。很小，只到腰的高度，用青黑色的石头砌成，表面光滑得像被水磨了几千年。祭坛的四面刻满了龙纹，是人刻的——线条粗糙，比例不对，但每一刀都很深，像是怕时间把它磨平。

    祭坛上现在空空的。但这里曾放过一个人的命。