匕首无声地翻转，刃口的血光在绝对的黑暗中划出冰冷的轨迹。

    萧垣易死了。

    萧临风的电话。

    找不到凶手。

    这些信息，如同投入深潭的石子，在他冰封的意识深处，甚至没能激起一丝涟漪。

    日常。

    对他而言，这种程度的“清理”，早已是遥远过去里最微不足道的日常。

    就像拂去衣角的一点灰尘，不会留下任何痕迹，也不会在记忆中占据任何空间。

    他甚至懒得去回忆割开萧垣易喉咙时的手感——太弱了，弱到连一丝像样的阻力都没有，如同切开一块腐朽的木头。

    那点微弱的、因杀戮本能而起的愉悦感，也早已在离开那条肮脏巷子时，被湮灭之力彻底净化干净。

    他的思绪，如同冰冷的溪流，缓缓流淌向更深处。

    他有真正需要关注的“麻烦”。

    至于萧垣易的死，以及由此在萧家掀起的风暴？

    不过是一点微不足道的背景噪音。

    他甚至能清晰地“感知”到一墙之隔，萧镜川房间里那股剧烈波动的情绪——恐惧、挣扎，然后是一种被强行点燃的带着狠劲儿的决绝。

    温室里的花朵，终于被风雨撕开了一道口子，露出了里面一点还算坚韧的芯。

    沈赤繁的指尖停下，匕首在他掌心消失。

    暗红的眼眸在黑暗中睁开，没有任何情绪，只有一片深不见底的冰寒。

    活下去？

    可以。

    但路，只能自己走。

    他闭上眼，将意识沉入那片只属于他的永恒的黑暗。

    外界的喧嚣、悲伤、愤怒、以及隔壁房间里那颗正在艰难蜕变的灵魂……都与他无关。

    窗外的月光，冷冷地照在紧闭的窗帘上。