龙辰拎着一个简单的黑色帆布背包，随着人流走出舱门。他穿着最普通的白色运动服，洗得发白的牛仔裤，脚上一双看不出牌子的运动鞋。身高一米八五，寸头，眉眼锐利如刀，但眼神却平静得像一潭深水，没有任何波澜。
那是一种见惯了生死之后才会有的平静。
背包很轻，里面只有三样东西：一封魔都大学哲学系的入学通知书，一张边角已经磨损的泛黄婚书，以及一个用油纸包了好几层的铁质水壶。
水壶是师父留给他的，里面泡着山上的野茶。
手机震动，一条没有任何号码显示的加密信息弹出来：“已入学，目标：找到‘烛龙’。勿念。——师”
龙辰删掉信息，指尖在冰冷的屏幕上停顿了半秒，然后回复了一个字：
“诺。”
这个字，是他在秘密战场上用过的代号，也是他对师父唯一的承诺。
走出航站楼，八月的热浪扑面而来。魔都的天空灰蒙蒙的，高楼大厦的玻璃幕墙反射着刺眼的光。龙辰眯了眯眼，这个动作让他颈侧一道浅白色的疤痕显露出来——那是三年前在雨林里，一颗狙击子弹擦过留下的。
差零点三厘米，就会切断他的颈动脉。
“喂，让一让！”
一个骑着共享单车的男生手忙脚乱地按着铃铛，刹车失灵似的朝他冲过来。
龙辰甚至没有回头，只是向左侧踏出半步，同时右手向后轻轻一托。
动作流畅得像是演练过千百遍。
单车稳稳停住，男生还保持着前倾的姿势，一脸茫然。
“谢、谢谢啊……”男生喘着气，看着这个穿着普通的同龄人，总觉得哪里不对劲。
龙辰已经迈步走向机场大巴站。
他的步伐很稳，每一步的距离几乎完全一样。这不是刻意训练出来的，而是在那些年无数个生死瞬间中形成的肌肉记忆——在战场上，步伐的稳定性往往决定了射击的精度，而射击的精度，决定了谁能活下来。
大巴车上挤满了人。
龙辰坐在最后一排靠窗的位置，目光扫过窗外飞速后退的街景。高楼、商场、车流、人群……一切都陌生得像是另一个世界。
六年前，他被师父从战场上捡回来时十二岁，满身是血，手里还握着一把比他手臂还长的军刀。
六年后，他十八岁，代号“撒旦”，是让整个地下世界闻风丧胆的传说。
而现在，他是魔都大学哲学系新生，龙辰。
“哲学……”他低声重复这个词，嘴角泛起一丝几乎看不见的弧度。
师父在信里说：“杀人杀多了，该学学人为什么活着了。”
大巴在大学城站停下。
龙辰下车，站在“魔都大学”四个烫金大字下。校门口人声鼎沸，拖着行李箱的新生、举着牌子的学长学姐、吆喝着卖生活用品的小贩……热闹得有些不真实。
他看了一眼手表：下午两点十七分。
距离报到截止时间还有四十三分钟。
足够了。
*
哲学系报到处设在文学院大楼前的小广场上。几顶蓝色遮阳棚下，几张长桌拼在一起，几个学生干部模样的学长学姐正在忙碌。
队伍排得很长，至少有五六十人。
龙辰排在队尾，闭上眼睛。不是累了，而是在训练听觉。
这是他多年的习惯——每到一个新环境，第一时间掌握所有的声音信息：脚步声、谈话声、远处球场上的呼喊、风吹过树叶的沙沙声……在战场上，声音往往比眼睛更可靠。
“听说今年哲学系就招了四十个人，咱们这是最后一批了。”
“可不是嘛，冷门专业。不过听说有个猛人，高考数学满分，结果报了哲学系，辅导员都惊了。”
“真的假的？那不是浪费分数吗……”
“谁知道呢，说不定人家就想当哲学家。”
队伍缓慢前进。
龙辰前面是两个女生，正兴奋地讨论着宿舍条件和选修课。左边三个男生在聊游戏，右边一家三口，父母在叮嘱孩子注意这个注意那个。
普通大学生的生活。
龙辰试着想象自己成为其中一员的样子——上课、吃饭、睡觉、和同学聊天、参加社团活动……
想象不出来。
他的记忆里只有雨林、沙漠、雪山，只有枪声、爆炸声、濒死的喘息声，只有血腥味、硝烟味、还有尸体腐烂的味道。
“下一个！”
报到处的学姐喊了一声。
龙辰睁开眼，走到桌前。
“录取通知书，身份证。”学姐头也不抬，手指在笔记本电脑上敲着。
龙辰递过去。
学姐接过，看了一眼通知书，又抬头看了他一眼，眼神里闪过一丝惊讶——哲学系很少见到这种气质的男生。不是