他等着。

    她看着庭中那株晚雪，沉默良久。

    “这株树，”她说，“今年没开花。”

    沈砚顺着她的目光，望向那株枝叶葳蕤、却无半朵花苞的晚雪。

    “……嗯。”

    “花匠说，移栽第一年，未必能活。”她顿了顿，“活了，也未必能开花。”

    沈砚没有说话。

    谢停云收回目光，看着他。

    “你说，明年会开吗？”

    沈砚看着她。

    看着她眼底那层从未消褪的、淡淡的期待。

    看着那枚他赠她的青玉簪，在她发间泛着温润的微光。

    看着腕间那对她母亲留下的羊脂玉镯，与她掌心那枚他交托的铁令，轻轻抵在一处。

    “……会的。”他说。

    他顿了顿。

    “明年。后年。年年岁岁。”

    谢停云没有说话。

    她只是轻轻弯了一下唇角。

    很轻，很淡。

    像晚雪枝头第一粒极小的、尚未绽放的花苞。

    暮色渐浓，秦管事的脚步声再次在院门外响起。

    谢停云起身，走向茶间。

    经过他身侧时，她脚步一顿。

    “……明年，”她没有看他，“一起看。”

    沈砚没有回答。

    他只是在她身后，极轻、极低地“嗯”了一声。

    像一片晚雪花，落在寂静的深潭。

    涟漪无声。

    庭中晚雪在暮风里轻轻摇曳。

    枝叶葳蕤。

    花苞未绽。

    离花期，还有大半年。

    但她已经开始等明年了。