区。临时避难所里，奥莱德躺在床上，浑身滚烫。

    他已经烧了三天了。

    三天前，他在视察一处难民营时，淋了雨。那场雨来得太突然，他还没来得及躲进车里，就被浇了个透湿。随行人员要给他打伞，他推开了。

    “不用，”他说，“他们淋着，我也淋着。”

    他不知道自己说这句话的时候，有多少人听到了。但他知道，那一刻，那些站在雨里的人，看他的眼神变了。

    不是崇拜，是信任。

    现在他躺在这里，浑身滚烫，每一个关节都在疼。每一寸肌肉都像是被人撕裂后又重新缝合，缝合后再一次撕裂。

    他知道那意味着什么。那不是普通的感冒，不是普通的发烧。在这个时代，持续的发烧只有一个意思——他的身体，正在被某种东西侵蚀。

    但他没有后悔。

    霍华德守在他身边，眼睛红肿，手里攥着一条湿毛巾，不停地给他擦额头。毛巾换了一条又一条，水换了一盆又一盆，但奥莱德的体温始终降不下来。

    霍华德的手在发抖，不是因为累，是因为害怕。他跟了奥莱德十几年，从州长到总统，从和平年代到末日浩劫。

    他见过奥莱德在国会山上被人指着鼻子骂，见过他在椭圆形办公室里彻夜不眠，见过他在丧尸群中拔枪射击。但他从来没有见过奥莱德倒下。

    现在，他倒下了。