他低下头，看着宣纸上自己方才默写的句子“君子素其位而行，不愿乎其外”，墨迹未干。

    他沉默了好一会儿，才轻声回应，声音里听不出什么波澜：

    “太傅教诲，孝儿记住了。孝儿只是……见皇叔日夜操劳，鬓边已有白发，心中不忍。想尽些心力，为皇叔分忧而已。并无他意。”

    杜恒看着少年天子低垂的、睫毛浓密的眼帘，心中暗叹一声，知道有些话点到即止即可，再说便是过界了。

    他只能点点头，将话题转回经义讲解。只是手中那卷《礼记》的书页，在他无意识的摩挲下，边缘已起了细微的褶皱。

    夜色渐深，紫宸殿的书房里，灯烛明亮。白日里延英殿的议事、薛氏的恭维、杜恒的告诫，如同走马灯般在李孝脑海中轮转。

    他独自坐在书案后，手中把玩着那枚羊脂白玉扳指。扳指内径对他而言略大了些，戴在拇指上有些空荡。玉质极好，触手生温，内侧那个小小的“贞”字，笔画遒劲，仿佛带着某种烙印的力量。

    “分忧……”他低声自语，指尖描摹着那个“贞”字的轮廓。

    “正道……”他又念了一句，眼前浮现出皇叔李贞赞赏的笑容，以及那笑容背后，那双深不见底的眼睛。

    他将扳指缓缓从拇指上褪下，指尖传来一丝凉意。

    凝视了良久，他拉开书案下的一个抽屉，取出一个不起眼的锦盒，打开，里面并无他物，只静静躺着一方小小的、边缘已有些磨损的田黄石印章。

    那是他小时候，父皇李治亲手送给他的，刻的是“孝思不匮”四个字。

    李孝将温润的白玉扳指，轻轻放在了那方冰凉微涩的田黄石印章旁边。一白一黄，一新一旧，静静躺在锦盒的丝绸衬底上。

    他盖上锦盒，推回抽屉。然后，重新铺开一张宣纸，镇纸压平，提起那支紫毫笔，蘸饱了墨。

    窗外，月色清冷，透过雕花窗棂，在地面上投下斑驳而森严的影子。宫墙的轮廓在夜色中蜿蜒，沉默而漫长。

    李孝深吸一口气，摒除杂念，笔尖落下，开始临摹那篇早已烂熟于心的《兰亭序》。

    “永和九年，岁在癸丑……”

    笔走龙蛇，墨迹淋漓。写到“俯仰一世”四字时，他手腕微沉，笔锋陡然加重，力透纸背，那四个字在整篇流畅的行书中，显得格外突兀而用力。

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